Be'emoth

História Infantil: Crónicas da Estrambólia: As Férias

2012-01-01T02:34:00.002Z

Hoje não tenho notícias da Estrambólia, parece que agora lá é a época

das férias e não acontece nada. Nada mesmo. Na Estrambólia, quando as

pessoas entram de férias, ficam paradas. Não viajam, não vão à praia,

nem sequer ao cinema, nem mesmo ao jardim que existe ali mesmo ao pé

de casa. Nada: ficam apenas paradas a olhar para o ar. Até os cães e

os gatos deixam de ladrar e miar. Uns dormem à sombra das árvores,

outros em cima delas, nos ramos. Fica tudo silencioso, a única coisa

que se ouve é um ronco de vez em quando, de algum dorminhoco de nariz

tapado.

E é assim durante alguns dias, até que acontece o habitual

sismo-despertador, que é um pequeno terramoto, que apenas faz cair

alguns púcaros de cima dos armários, ou bocados de reboco das paredes

que já precisem de arranjo. Também caem alguns gatos de cima das

árvores, precisamente sobre os cães que dormem cá em baixo, na sombra.

É assim que a terra acorda os dorminhocos e acabam-se as férias

preguiçosas. E tudo se começa novamente a mexer, como quando pomos um

filme novamente a dar, depois de termos feito uma pausa para ir à casa

de banho.

É assim, na Estrambólia, portanto, não temos notícias por agora.

O Mendigo (descrição de um sonho)

2011-12-22T22:37:00.000Z

Vejo o mendigo, seguindo curvado, no caminho de terra. Leva vestido um velho sobretudo cinzento escuro. Na curvatura das costas pesa-lhe o que não tem. O caminho por onde segue não é pavimentado. É feito de saibro amarelo. Não é um caminho urbano. Segue pelo campo. Um campo não particularmente interessante. Distingo apenas uma área plana, para lá do caminho, coberta por erva rasteira, de uma cor neutra. Os grandes olhos negros do mendigo são tristes, emoldurados por fartas sobrancelhas, também elas negras.

Alguém lhe dá guarida, para além da esmola, que provavelmente pediu.

Terá passado muito tempo. Estou junto à porta de uma sala ampla, cuja decoração lembra as casas abastadas do séc. XIX. Na parede oposta há uma janela, por onde a luz do sol entra. Contra essa janela, vejo recortadas as silhuetas de três mulheres. Uma delas é a senhora da casa. Está a colocar cortinados na janela, com a ajuda de duas criadas. A atmosfera é serena e alegre. A senhora parece deleitar-se com os seus cortinados novos. Apesar de a ver apenas em silhueta, distingo-lhe um sorriso.

Então, vindo de perto da janela (apesar de não me ter apercebido antes da sua presença aí), surge o mendigo. Agora vestido com uma indumentária, que tem tanto de sumptuosa e rica, como de ridícula. Apesar de tão bizarra, entendo-a como uma indumentária masculina, apesar das inúmeras pregas, enchumaços, rendas e uma exagerada gola, que se desenvolve atrás da nuca, como um espaldar. As vestes são de cor pérola. O mendigo passa por mim e olha-me. Está mais velho. Mas a tristeza nos olhos é maior, talvez pela ênfase que as rugas lhe conferem. Sinto-lhe o incómodo pelo uso daquelas roupas. Parece dizer-me que não é dali. Na janela, a senhora da casa continua a deleitar-se nos seus cortinados. Não dá pelo movimento do mendigo. Ele não faz parte daquela actividade, que decorre com ou sem a sua presença. Aquela casa não era dele, nem nunca o seria. Parecia dirigir-se à porta, para sair da sala, mas não tenho a certeza se o fez.

Dromocrónicas

2011-11-22T22:38:00.000Z

Meu coração voa, no horizonte, para lá dos braços estendidos, e longe dos pés, cingidos à Terra, cujas passadas penosas, mas claras, o encontrarão ao seu tempo.

Meu coração, voa adiante, estrela-guia do corpo cansado. Para lá da montanha, navega o azul, impelido por um canto primordial e retido pela saudade dos vagarosos membros. Meu coração voa, deles despojado, sem pernas nem braços, nem mesmo respiração. Mas traz consigo os olhos.

Meu coração voa, no horizonte dos braços, estendidos. Longe dos pés, cingidos à Terra. Estrela-guia dos vagarosos membros, segue adiante do corpo cansado. Dele, por um pouco, despojado. Os olhos, porém, vão consigo.

Vejamos: o meu coração corre desabrido, livre dos constrangimentos da massa e da carga, voa sem asas, ignorando as montanhas e as volutas do caminho, que não tem que percorrer. O corpo, preso à Terra pelas mais naturais razões, persegue-o ao seu ritmo possível, consome-se nos declives dos montes, demora-se na incerteza dos cruzamentos, luta para o não perder de vista: fita o céu, tropeça nas pedras, desatento do solo. Deseja o reencontro com essa estrela pulsante que lhe fala do «onde», mas não do «como». Sabe que o fará, por fim, pelo apelo irrecusável, ou pelo Fado. E o coração, incorpóreo, levou, no entanto, consigo os olhos, comunicadores de duplo sentido.

Imagem bela, mas tão pálida nestas linhas, desbotada pela minha falta de jeito para a descrever. Como dizê-lo de um modo escorreito? Aqui estou: vulgar calceteiro que pretende lapidar diamantes, ou canteiro de lancis a talhar rosáceas de catedrais. Ainda assim, e porque em certos assuntos não posso ficar calado, escolho a proclamação ridícula ao discreto suicídio do silêncio.

Vamos lá, mais uma vez: meu coração vidente, nas dobras do éter ouviu a ínfima oscilação do canto primordial, que aos terrenos ouvidos se esquiva, e que o frio raciocínio não articula. Seguindo-o como a uma estrela fixa, o eu-corpóreo vence as incertezas que a perspectiva terrestre lhe impõe, ao ocultar-lhe o outro lado das Montanhas. O que não é dizer pouco – vence - já que o frio raciocínio não convive facilmente com promessas - a não ser as que se mascaram de teoria - e a partir dele o animal instinto desenha e amplia os pavores que reduzem o horizonte a um palmo. Portanto, é grande essa vitória, a do corpo, preso à Terra, e impelido a avançar sem ver o fim do cansaço, sem ver o destino, que a montanha oculta no sopé da contra-encosta.

Mesmo assim não é bem isto, há mais suor e desejo, uma ligeira mas constante vibração dos ossos, a desenhar o som da Verdade na atmosfera dos ouvidos. Uma dor que não nos dói, mas que, sentindo-a, fingimos sentir.

Não, era qualquer coisa mais do que isto. Sem relevo nem cor, fiquei-me pelas silhuetas.

Que mais se esperaria de um calceteiro a talhar diamantes?

Aforismo nº 47

2011-11-21T23:45:00.001Z

Uma Teoria é uma promessa mascarada de verdade.

Aforismo nº 37

2011-11-18T19:09:00.001Z

Todas as ilhas são temporárias.

Aforismo nº 41

2011-11-09T18:48:00.001Z

O Sonho é um mapa que indica o sítio do Tesouro, mas não o caminho até lá.

Aforismo nº 24

2011-10-29T23:19:00.003+01:00

Tudo o que é bom sabe sempre a muito e a pouco simultaneamente, seja qual for a sua duração.

o meu oeste próximo e diáfano

2011-10-23T21:31:00.002+01:00

Outro Aforismo

2011-09-25T21:37:00.000+01:00

Se queres testar as tuas convicções, tenta explicá-las às crianças.

In Hoc Dies 3

2011-09-22T18:22:00.002+01:00

In Hoc Dies 2

2011-09-20T22:08:00.001+01:00

Contra as Estruturas

2011-08-24T22:26:00.001+01:00

Não respeito as estruturas. Respeito é coisa que guardo para as pessoas e o Universo. Não são, portanto, para mim, as estruturas merecedoras de respeito. No máximo, reconheço-lhes a utilidade, quando a têm. Daqui vem que não respeito quem quer que seja em particular, pela posição que ocupa numa estrutura. E se alguma vez parecer que estou a fazê-lo, na realidade estou a respeitar a importância que para essa pessoa tem o lugar que ocupa na estrutura. É um respeito misturado com condescendência. As estruturas fizeram-se como as máquinas. Para funcionar e cumprir objectivos. Algumas são de raiz benigna, como as que promovem o conhecimento, canalizam a comunicação, avançam para a descoberta ou constroem o mútuo entendimento. Outras têm o germe da predação, usadas para controlar as mentes, aniquilar o pensamento e criar falsos conceitos de liberdade ou segurança. Seja como for, o preferível seria não existirem as estruturas. Porque todas as estruturas, mesmo as de raiz benigna, são vulneráveis a maus propósitos, que se infiltram entre as intenções mais construtivas. As estruturas são um mal necessário, enquanto a Humanidade não amadurece. E a Humanidade só amadurecerá quando cada indivíduo souber renunciar ao que não está preparado para ter ainda que tal coisa esteja ao seu alcance. E saiba encontrar por si o seu próprio lugar em cada etapa da vida. Por isto, por serem uma necessidade e não uma virtude, não me entusiasmo com as estruturas. A sua existência é reveladora de uma incapacidade, como o é a existência de muletas. Ao mínimo desvio, as estruturas já estão a servir de abrigo à preguiça e cobardia e de montada à ganância e sede de poder. Tornam-se a máquina que trucida a novidade, ou dela se apropria numa fagocitose de auto-defesa. As estruturas lutam por se perpetuar, criando falsos axiomas, onde os mortos-vivos prolongam os seus limbos e os cavalgadores se ufanam e oprimem os desalinhados. As estruturas são torres e fortalezas onde não entra o Sol, nem o ar se renova e de onde são lançadas pedras aos que passam nos caminhos. Não tenho respeito por estruturas. Quando muito, sou capaz de tolerar algumas delas enquanto o Futuro não vem. Respeito os Homens e o Universo. E a Arte, enquanto prolongamento e encarnação do Espírito.

A Explicação

2011-08-22T20:07:00.003+01:00

Garganizou-se ao de leve com as finges, enquanto o optador se temporviava em básculo. As flotíneas isoméricas já blazonetavam eflúvios sobre o juste, de fraulo em fraulo. Achapalado com o saltudrear do optador, Junildo gazometou:

- Crimínides! Obstaniza-me lá esse analepso, antes que eu me antitetize em pôlvoro!

O clantista, que sonorizou a geita, marcoliou-se como pôde, para interfixar os loivos.

Mas as ebúrneas já se tinham abaldicurado em sistre, e todos os cincinábulos, os corcipódios e os vigastríbios se destranomenticlaventuripilizaram com um fonfonear bucúmeo.

E foi assim que acabou o Mundo.

Três Aforismos com Um Nexo

2011-08-21T22:47:00.002+01:00

Se queres conhecer alguém, dá-lhe a ilusão do poder absoluto.

--------//--------

h = H ± C

em que

h é o que cada Homem aparenta ser;

H é o que cada Homem realmente é;

C é o somatório de todos os seus constrangimentos.

--------//--------

A Humanidade vê-se melhor a partir de baixo.

Dendron N

2011-05-16T00:42:00.001+01:00

Ficção Facebookiana II (desde Junho 2010)

2011-05-10T16:50:00.003+01:00

Krrastzepy percorre ruas de Goreville, num sector afastado quando é interceptado por uma matilha de pinchers anões, cujo macho-alfa ladra em alemão. Krrastzepy repara no ridículo bigode do cão, e na forma como ele estica a pata dianteira-direita.

«Adolfo!» - exclama Krrastzepy - «busca!» e atira para longe um Menorah de ração canina que a matilha se apressa em perseguir furiosamente. «Finalmente, o Bairro da Reencarnação...», pensa Krrastzepy, para quem a caminhada já ia longa.

Alguns pseudo-quarteirões à frente, Krrastzepy encontra a moradia do Corcunda de Nostradamus, que dera guarida ao Santiago Alpinista, após a libertação. Os dois estavam à mesa, no quintal, iluminados pela aura de Santiago, que comia pimentos-padrón. O Corcunda deliciava-se com um iogurte sobrenatural, de onde, de tempos a tempos, tirava espinhas, que gritavam baixinho certos vaticínios...

Após frutuosa conferência com o Corcunda e Santiago Alpinista, Krrastzepy dirige-se para o Vampire State Building. Capturar a Espátula da Liberdade tornou-se agora um objectivo para todos. Krrastzepy medita na estratégia a seguir e na actual também. Em todos os casos porém permanece o mesmo obstáculo: ludibriar o controlo de entradas da Lady With The Moustache, artimanhosa guarda do edifício.

Krrastzepy transpõe a porta mundano-opressiva do VSB. A um balcão ladeado de portões gradeados, encontra-se a Lady With The Moustache, personagem de idade indeterminada, cabelo preto a terminar em duas pontas aguçadas e um formidável bigode a esconder os espasmos da boca, de onde saem advérbios implacáveis. Uma campânula de vidro protege uma colecção de falos embalsamados, do lado direito da hirsuta recepcionista. À esquerda, uma moldura vermelha rodeia uma foto com três crianças de olhos assustados. «Tememos-te mais que tudo, mamã! Feliz dia das Bruxas». Krrastzepy impressiona-se, mas não se intimida: através da superfície espelhada por trás, vislumbra um catálogo da «L'Arre Dute!».

Lady With The Moustache (LWTM) ataca: «Sinceramente!», ao que Epy responde: «todavia». Mas LWTM responde com um brutal: «Impreterivelmente», logo seguido de um «Inadmissível!!», ao que Epy respondeu: «Taxaste, eh eh, 'inadmissível' é um adjectivo!!». «Inexoravelmente!» responde LWTM, cofiando o bigode. Epy fica um pouco tonto, mas de um impulso desfere: «Aliás» LWTM cambaleia, Epy, sem lhe dar tempo remata «Saldos, últimos dias». Nesse momento Lady With The Moustache desmaterializa-se, deixando apenas o bigode a flutuar. Epy acha que aquilo lhe faz lembrar algo de que não se consegue lembrar, mas é interrompido dos pensamentos pelo estalar seco das fechaduras dos portões.

Krrastzepy transpõe os portões abertos. Caminha em direcção ao pórtico com o letreiro «ACESSOS». Um segundo átrio, mais pequeno, tem dúzias de portas, espelhadas, com palavras imperativas. «COMPRE», «VÁ», «NÃO PERCA», «TENHA VERGONHA», «ADMIRE», são alguns exemplos. Mas é um pequeno fragmento de vidro no chão atrai a atenção de Epy...

Krrastzepy baixa-se e pega no pequeno espelho. «EM QUE ESTÁS A PENSAR?» é a pergunta que surge na superfície reflectora. «Numa travessa de chícharos com bacalhau», reponde Epy mentalmente. «VÁ LÁ, AGORA A SÉRIO...?», surge no espelhinho. «Espátula da Liberdade», formula Epy. A partir desse momento Krrastzepy deixa-se levar por uma intuição repentina.

A intuição repentina conduziu Epy por um tortuoso caminho, cujos pormenores não cabem em 420 caracteres, basta dizer que houve escolhas de portas e corredores e números 7 em vários sítios e vagas referências ao caminho. Resultado: daí a pouco Krrastzepy surgiu na moradia do Corcunda, empunhando a Espátula.

(Ficção Facebookiana de 2ª Linha: terça-feira acaba o Mundo. 144 000 pessoas gostam disto.)

O Corcunda de Nostradamus, Santiago Alpinista e Krrastzepy constituíram a Irmandade da Espátula e puseram-se a caminho. Para onde, não digo, apenas que a jornada prometia perigos vários. Não foi preciso andarem muito para serem repentinamente intersectados. Um grupo de homens de fato e gravata empunhavam pistolas Malachi, calibre 3.8. «Ladrões!», gritou o chefe dos ladrões, «passem para cá 10%!». «€urito, o Presbítero, e o seu bando de salteadores» - disse o Corcunda para os companheiros, aborrecidamente.

Perante o assalto de €urito, o Presbítero, o Corcunda tirou da sacola de vagabundo duas potentes taxas de inflacção, lançando-as em seguida sobre o Rotsap e seus acólitos, diminuindo-lhes o valor em 58%, o que lhes enfraqueceu o fervor, deixando-os num estado de mornidão e concupiscência ociosa. Mas este não seria o último obstáculo que a heróica comitiva de Krrastzepy iria enfrentar.

Finalmente a irmandade da Espátula chegou às imediações da Caverna, que, claro está, não estava simplesmente acessivel. À entrada encontrava-se uma mulher à moda da Palestina no Séc I, com as mãos postas e sorriso beadentífrico. Junto a ela, um imponente tigre asiático lambia as patas, deitado. (continua, que os 420 caracteres não dão para nada).

(continuação): à aproximação do grupo, a mulher, sem mudar de sorriso, colocou a cabeça a 45º, para o lado do tigre e exclamou:«kss-kss!», ao que o bicho, erguendo-se, rugiu com fervor. Santiago Alpinista virou-se para os companheiros: «É Santa Maria da Fera... isto não vai ser fácil.»

Santiago Alpinista, o Corcunda e Krrastzepy descem a escura galeria que conduz ao Hypoomphalos - o centro d'A Caverna. Santa Maria da Fera franqueou-lhes a passagem depois de uma sessão cruzada de «1-2-3-Macaquinho Chinês» e «Mamã dá Licença?» e uma partida de «Bate-o-Pé», em pas-de-deux, em que o Alpinista venceu a Santa com um ósculo de lavar roupa.

Minimal I

2011-04-24T23:46:00.002+01:00

Encontro de Titãs (Início de um texto inacabado)

2011-04-14T23:13:00.002+01:00

Subiu a custo o talude do canhão do Tejo, que a viagem já se fazia longa. Do Cabo da Boa Esperança a Portugal, a chapinhar no Atlântico, com uma única e breve paragem ali entre Cabo Verde e as Canárias era uma jornada de respeito, mesmo para alguém com metade da sua idade. O tempo é implacável nos seus efeitos, mesmo as montanhas, hoje erguendo penhascos ao céu, como punhos crispados de sindicalista, amansam formas, tornam-se esculturas arredondadas e onde havia empertigamento passam a descansar dorsos curvos, como que a temer o colapso do céu, em ira de fim do mundo. Assim também o nosso personagem: a descrição do Poeta, que o apodou de imundo e grosso, já não lhe servia, meio encurvado de esforço, com os pés a resvalar na vasa lodosa da plataforma continental. Voar aos rodopios, apavorando homens do leme, era coisa de um passado longínquo. Chegara a este ponto da sua vida mais disposto a ser impressionado do que a impressionar. Não seria tarefa fácil, com aquele tamanho, entrar pela barra do Tejo e apresentar-se frente a Lisboa sem esmagar as gentes de espanto. Mas desde há muito que o minava o desejo de conhecer de onde tinham vindo aqueles homenzinhos, que um dia surgiram em fraquíssimos recipientes de madeira, a desrespeitarem a fama terrífica das criaturas do mar, invadindo domínios, passando para cá e para lá, com aquele género de audácia que só pode ter estribo na ignorância ou na protecção de uma força superior. Das suas águas de origem, tinha, ao longo dos séculos, observado as criaturas humanas. Desde os habitantes originais da África do Sul, de pele escura e pouco dados a aventuras no mar, até à actual confusão de raças que povoam aquela zona da terra. Mas não duvidava que os portugueses lhe tinham chamado a atenção, acima de todos os outros. Por isso foi com alguma excitação que entrou no Tejo, lugar de onde zarparam as naus que há muitos anos se entretivera a assustar. Esperou a maré alta, para entrar na barra. Era menos arriscado seguir debaixo de água, pelo menos ao princípio, não fosse haver dispositivos de defesa de costa que o deixassem crivado de projécteis. Passou assim entre Oeiras e a Cova do Vapor, arriscando de vez em quando uma olhadela cá para fora, porque a curiosidade era grande. Estranhou os enormes silos, sobre o aterro, em frente à Praia da Trafaria. «Isto não é daqui», pensou, «continuam muito originais...». Observou que a estranha forma de ocupar a terra desta gente condizia com a ideia que tinha a seu respeito, de aventureiros líricos, que fazem de cada coisa na vida um passo no escuro. Na realidade, o povoamento parecia obra de um gigante constipado, que espirrou casas sobre os montes e vales. Desde longe, duas construções, porém, se destacavam na paisagem: uma enorme ponte metálica, com tabuleiro suspenso e uma estátua, de braços abertos, na margem oposta a Lisboa, virada para a Cidade. De vez em quando, o entusiasmo fazia-o baixar a guarda e permanecia mais tempo com os olhos fora da água do que a prudência aconselhava. Porém, foi-se apercebendo que ninguém reparava nele. Até que decidiu experimentar, e ergueu-se, ficando com a água pela cintura. O mesmo resultado: nada mudava ao redor, os barcos continuavam o seu curso, ninguém acenava das margens, não se ouviam as trompas dos navios a vaticinar calamidades, nada. Mais uma peculiaridade desta terra, pensou. Também há muito que se afastara do convívio dos humanos. Apenas os observava de longe. Se calhar algo mudara na sua natureza. Chegou perto da Ponte. Passou debaixo do tabuleiro, de onde vinha um zumbido de abelhas mal dispostas. Encostou-se ao pilar Sul e ficou a olhar para a Cidade, em frente. Era um belo casario, de cores alegres, onde até o mosaico dos contentores nos cais ficava bem. - Daqui de cima vê-se melhor – soou uma voz atrás dele, como quem chama. Sobressaltou-se, com o receio de provocar uma crise de histeria colectiva. Olhou em volta e a actividade humana permanecia com uma aparência de normalidade. - Sou eu, aqui em cima – tornou a voz. Olhou para a margem sul do rio, que nesse ponto era uma alta falésia, e viu com surpresa que a voz vinha da estátua. - Então mas tu falas??? – perguntou, estupefacto. - Então e tu, existes?? – respondeu-lhe o gigante de betão, do alto do pedestal, num tom de troça amigável. – O meu nome é Cristo-Rei e tu deves ser... - Adamastor, monstro aero-naval, da fronteira Indo-atlântica. - Estás velho... bem, também não és novo, já o Camões falava de ti, há uns séculos atrás. - Sabes, os monstros não envelhecem com o passar dos anos. A nossa juventude vai-se mantendo à custa da credulidade dos homens. Quando deixam de acreditar e de nos temer, o nosso poder definha. - Estou a ver. É como as leis do mercado, da oferta e da procura: quanto mais medo têm de ti, mais terrível és. Se não te temem, ficas velho e fraco, nos saldos do medo... - Será mais ou menos isso... – concordou Adamastor com um olhar subitamente perdido no vácuo - estou a ver que percebes das leis dos homens. Então e tu, quem és afinal? - Eu sou o que os homens dizem que Cristo é. – respondeu o Cristo-Rei com uma resignação divertida. - Bem, então és uma data de coisas. És quase tudo. - Sim, quase tudo, que é o mesmo que dizer que sou nada. É para isso que servem as estátuas, para que cada um possa projectar nelas aquilo que pensa sobre a divindade. - Mas ainda assim chamam-te Rei! - Ora aí está, para me ajudar ainda mais! Sou um rei à maneira das modernas monarquias ocidentais: uma figura decorativa, sem poder nenhum, nem executivo, nem legislativo, para quem se apela, mais por desespero do que por confiança, quando já mais nada parece resolver os problemas. Os reis de hoje servem para enfeitar as cerimónias, dar o que escrever às revistas de sociedade e poupar actos eleitorais... E eu estou aqui, a servir de ícone desta cidade, a compor o ramalhete da paisagem do baixo Tejo. - Podes não ter poder, mas tens conhecimento – retorquiu Adamastor, com admiração – a natureza humana parece não ter segredos para ti. - Eu sou como uma espécie de antena que capta a actividade mental do povo. Diz-se hoje que quem tem conhecimento é poderoso. Mas eu sou como um arquivo morto do conhecimento. Ele vem cá parar, mas não tem forma de se tornar efectivo. Afinal sou uma estátua: os meus braços permanecem aqui abertos, desde que me empoleiraram neste alto de escarpa, e se fosse de carne e osso de certeza que já tinha morrido de cansaço. Mas e tu? O que é que te trouxe por aqui? - A curiosidade. E talvez, também, a saudade... - A saudade? - Talvez tenha sido contagiado com a moléstia à passagem das naus do velho Gama... mas a verdade é que este povo me deixou aqui qualquer coisa a roer por dentro. - Os primeiros a desafiar a tua fama. Foi o primeiro dia do resto da tua vida... - Bem, não foram precisamente os primeiros. Uns milénios antes, apareceram-me por ali uns tipos vindos do Egipto. Fenícios, habilidosos a navegar, por isso foram contratados por um Faraó visionário que lhes encomendou a volta à África. Mas a verdade é que não beliscaram por aí além a minha postura. Não lhes vi grande futuro e não me enganei... - Então e que futuro viste nos portugueses? – perguntou Cristo-Rei com um franzir de testa que se adivinhava na entoação – a glória deles também durou pouco. - Foi diferente... tive a sensação de que algo iria mudar para sempre. Esta gente trazia o gérmen do universalismo, um ímpeto de transpor fronteiras, abrir portas e derrubar muros. Isso é o princípio do fim dos velhos monstros... - Mas pode ser a incubadora de monstros novos: hoje, um dos papões mais temidos é precisamente a Globalização. - Sim, mas a diferença é que a Globalização pretende uniformizar o mundo, impondo uma certa maneira de ser e fazer as coisas, próprias de uma cultura. O universalismo dos portugueses parecia-me mais à base da mistura e integração das culturas do mundo. É a diferença entre um coro a cantar a uma só voz e outro a cantar, em harmonia, a muitas vozes.(...)

O Tesouro

2010-11-29T19:11:00.001Z

Para evitar a viscosidade do trânsito de fim de tarde nas ruas principais, atravessávamos o bairro do Kinaxixe, por uma azinhaga que dispensava a noite recem-nascida para ser escura. Pelas mãos de Santana, o automóvel dava corpo a inverosímeis proezas espaciais, esgueirando-se entre as enormes cavidades do pavimento e os inevitáveis jipes estacionados rente aos muros. No sentido contrário, um homem, a pé, a quem a fadiga desfraldava a camisa, sob o modesto blaser cinzento, baixa-se repentinamente, na nesga entre a dianteira do carro e a parede, com a expressão de urgência de quem quer resgatar um tesouro acabado de descobrir.

Ao reerguer-se, segurava uma flor branca.

N'GOLA 2 [Hier Kommt die Sonne]

2010-11-29T19:07:00.001Z

N'GOLA 1

2010-11-26T07:50:00.002Z

Realidade Não Virtual

2010-11-06T21:15:00.002Z

Vejam bem estas couves. Há mais verdade nelas do que em em todos os créditos bancários. E há mais luz no verde de uma só destas folhas do que no de todos os dólares da Federal Reserve.

Eia, Judas da Economia! Enforquem-se pelas gravatas nas torres de extracção de petróleo e nos postes de iluminação de Wall Street! Que não deve haver na natureza figueira que aceitasse dar-vos suporte nesse último e misericordioso acto.

Xelb I

2010-09-26T21:21:00.001+01:00

Xacobeo III

2010-08-02T19:15:00.003+01:00

Xacobeo II - as auras

2010-08-01T19:58:00.003+01:00

Xacobeo I

2010-07-30T19:06:00.001+01:00

Hoje

2010-06-29T19:06:00.002+01:00

Eu, ridículo como um homem apaixonado
dupla e tragicamente ridículo como um homem cativo de uma paixão não recíproca

(sentado no chão, de pernas cruzadas, a esta fachada
adivinhando os movimentos do interior, decifrando vozes (chamaram?)
levantando-me para espreitar pela janela
julgo ver uma mesa posta, deserta, antes de um frenesim de panos,
um restolhar de calhas, uma dança de cortinas se interpor entre mim e a visão
volto a sentar-me no chão, de pernas cruzadas,
nesta posição que sempre me incomodou,
sento-me adivinhando as oscilações da luz, que se esgueiram pela fresta sob a porta,
como mensagens furtivas de uma realidade cúmplice, mas prisioneira.)

Eu deixando ao largo as minhas pegadas
às vezes saudoso dos tempos gloriosos em que permanecia calado
e havia quem julgasse que eu tinha algo para dizer.

Eu condoído dos meus amigos, pela paciência que tiveram para me aturar as febres e as demasiadas certezas (e como são aborrecidas, as certezas, como são estéreis e artificiais!)

Apaixonado pela vida, celebrando-a nestes patéticos versos do meu próprio kitsch,

Je t’adore, Déesse
Doux tombeau, où mon âme s’attarde joyeux, du paradis oubliant

ridículo como um amante não correspondido, deixando estas pegadas numa objectividades de acasos, entre testas enrugadas e meios-sorrisos, (albatroz perdido num convés, sob a troça de grotescas criaturas sem asas), tragicamente ridículo e só por trágico já tendo valido a pena, que é na tragédia que as coisas realmente importantes afloram, lutam e gritam as suas razões,

eu ponto de interrogação dos sentidos, acreditando sempre naquilo que vejo lá mais à frente e dentro, e céptico do que me colocam junto aos olhos, para me fazerem crer que é grande.

eu achador de inesperadas gemas, descobridor de estrelas escondidas, fogueiro de ténues brasas, apascentador do que é frágil e discreto e vulnerável, escultor de fumos e bolas de sabão, coleccionador destas e outras insignificâncias

firme só nas pegadas que não adivinho mas quero
eu crente na vida antes da morte, cansado do mundo mas dele amigo
os meus amigos abraço e com eles a vida, que por eles me sorri, complacente.

Pequena Arenga sobre o Conhecimento

2010-06-28T23:05:00.002+01:00

Na pré-adolescência, eu divertia-me a inventar países, com os seus mapas, as suas cidades e respectivos nomes, as estradas, os portos, as indústrias e até a história. Hoje, devido a todos os conhecimentos que entretanto adquiri, e na circunstância de querer respeitá-los, seria talvez incapaz de fazê-lo.

O conhecimento não é mais do que uma forma de organizar a ignorância. Ao acumulá-lo, e se formos lúcidos, ficamos progressivamente mais informados acerca da variedade e quantidade de coisas que não sabemos. Se não formos, nem isso ficamos a saber, seremos apenas pessoas iludidas.

Pode-se então escolher a atitude académica, pomposa vestimenta para passeios em sociedade, carril da mente que já se sabe por onde passa e onde leva. Ou então caminhamos, a pé com a irresponsável e insolente ironia sobre as matérias dadas e delas, apesar delas, contra elas e com elas, construimos as nossas próprias (in)verosimilhanças. Ou seja, voltamos a essa fecunda pré-adolescência, e talvez daí saia um novo mundo inventado, com as suas cidades e respectivos nomes, as estradas, os portos, as indústrias e a sua história, construídos passo a passo com tudo o que há de espantosamente real.

Coruña I

2010-06-15T22:46:00.000+01:00

Ficção Facebookiana I (15Mar-07Jun 2010)

2010-06-08T22:21:00.003+01:00

Krrastzepy quer aderir ao Grupo Dos Que Não Vão Em Grupos, para isso, precisa dos ingredientes do Licor Mortíferus, para limpar o sebo à Chica-Andrajosa, ou um tijolo burro para lhe partir a boca e a seguir construir um casebre em GoreVille, onde deverá permanecer 23 dias de cócoras, a chocar ovos de avestruz e a estudar os sentidos ocultos da lista de ingredientes do yogurt light. Quem ajuda?
Após a passagem bem sucedida do teste iniciático, por Krrastzepy, o Grupo Dos Que Não Vão Em Grupos implodiu, como consequência de um Paradoxo Maligno, cumprindo assim o seu objectivo natural. Krrastzepy está agora sem abrigo em Goreville. Precisam-se caixotes de cartão.

(Ficcção Facebookiana de 2ª Linha: Satanás é agora amigo de Hello Kitty.)

Krrastzepy deambula pelas pseudo-ruas de GoreVille em busca de alojamento. Está indeciso entre um T2 n'As Varandas da Imundície, com jacuzzi de água residual e um T4 nas Enxovias do Pântano, com arrecadação para cadáveres. Quase chora só de pensar que não pode ter os dois ao mesmo tempo. São bem vindos todos os conselhos.

Auxiliado pelo seu consultor imobiliário K.Soviético, Krrastzepy decide-se pelo T4, onde se instala (o que o obriga a reiniciar o apartamento).

(Ficção Facebookiana de 2ª linha: O Cristo-Rei e o Adamastor são agora amigos.)

Krrastzepy acaba de arrancar os braços à Aventesma do Alcatrão. Foi num confronto género Street-Fighting, pelo domínio do Sector das Montureiras, em GoreVille. São necessários 3 litros de diluente.

Krrastzepy é dependente de pastéis de nata da zona limpa de GoreVille, frequentada essencialmente por marginais. No limite do sector encontram-se três Gormiti com aspecto suspeito à volta de uma vasilha de barro: tentam tirar Cannabis da púcara. 2 são da Floresta e um é da Luz.

Os Gormiti exibem a sola do pé, onde estão gravados os níveis de potência: 19 e 24 respectivamente. Krrastzepy faz o mesmo e dois deles fogem apavorados perante o número 39. Fica o Gormiti da Luz, que afinal era o Corcunda de Nostradamus. Este revela certas coisas a Krrastzepy...

(Ficção Facebookiana de 2ª Linha: a HipnoRã aderiu ao Movimento Surrealista.)

Na forma de Escaravelho-das-Pirâmides, Krrastzepy vai iniciar o lanche, mas um gafanhoto bretoniano chamado M'Chell aterra sobre o pastel de nata. Contente, Krrastzepy manda vir outro e ficam a especular amenamente sobre se Os Anjos têm ou não sexo um com o outro. Chegam ao fim do lanche, mas não a uma conclusão. 87 pessoas gostam disto. Krrastzepy ganha 5 moedas de ouro. Vai torra-las em Kalkitos

(Ficção Facebookiana de 2ª Linha: A HipnoRã acaba de ser expulsa do Movimento Surrealista, após dois dos seus membros, pintores, por si hipnotizados, terem começado a pintar naturezas-mortas, daquelas com faisões pendurados pelas patas e cestos de verga com espigas.)

Krrastzepy está a trabalhar arduamente na destruição de uma casa em GoreVille.

Krrastzepy terminou a destruição da casa. Vive agora num bonito jardim de destroços, mais a seu gosto. Mas restaram alguns tijolos ainda bons, que tem para venda a preços de amigo. Também aceita trocas por Kalkitos ou carrinhos da Matchbox.

Vários bicharaus vadios fizeram ninho na casa-jardim de Krrastzepy. As crias brincam às escondidas entre os montinhos de entulho, produzindo harmoniosos sons de espanta-espíritos. Vários espíritos combinaram juntar-se à porta, para se espantarem em conjunto.

Os espíritos não foram capazes de se juntar à porta da casa-jardim de Krrastzepy pelo facto de ela não ter porta. Por esta cirunstância, não chegaram a acordo. Dispersando-se em volta, lançaram amargas imprecações uns aos outros, não se dando conta de que a casa-jardim também não tem muros. Os espíritos acabaram por dispersar, sem terem ouvido uma só colcheia da música.

Está uma bela manhã no país dos brinquedos. Já o mesmo não se pode dizer de Goreville: um pelotão de soldados armados com bazucas-DEL faz desaparecer vários quarteirões. Alguns corredores de meio-fundo aproximam-se gritando: «Fujam, vem aí a Tropa-Delete!!». Mas Krrastzepy permanece tranquilo, já que a sua casa-jardim se encontra numa célula protegida.

Krrastzepy assistiu à niilista passagem da Tropa-Delete na companhia dos bicharaus e suas crias. Estas, percutiram alguns cacos de telha e tijolo, fazendo soar um chamamento brando mas urgente. Dos lados de cima surgiu um bando de Undo-rinhas, que seguiu o rasto dos soldados, voltando a trazer à Existência tudo o que tinha sido apagado. Começou assim uma espécie de primavera em GoreVille.

Várias nuvens de poeira pairam sobre GoreVille. Krrastzepy, verifica através do seu òculoscópio tratar-se de pós coloridos com corantes artificiais. «São os Pós Modernos», exclama ele. Imediatamente os bicharaus executam a Tarantella Anti-Estática, que impede a poeira de pousar na casa-jardim e em área considerável do sector.

Krrastzepy acabou de decapitar Sigmund Fraude. A ideia era apenas desmascará-lo, mas ao concluir essa acção não sobrou mais nada sobre os ombros do facínora.

Após a decapitação inadvertida de Sigmund Fraude, Krrastzepy pensou: «Uuups!...», para um momento depois concluir: «mas foi um bom já agora!» Após o evento, porém, asas de morcego projectaram sombra sobre os destroços da casa-jardim (os bicharaus apressaram-se a montar o jogo de espelhos, que as anulou). Era um Rotsap que ameaçava com um Apocalipse Mau.

Ao aperceber-se da peculiar arquitectura da casa-jardim de Krrastzepy, o Rotsap tomou-a pelo início do próprio Apocalipse. Pensando que nada mais havia a fazer por ali, regressou à Fracção 6 do 66º piso, no Vampire State Buiding, o maior arranha-céus de Goreville, onde foi avisar os outros.

No 66º piso do Vampire State Building, o Rotsap encontrou os outros reunidos em concílio, discutindo novas geringonças teológicas que lhes garantissem o emprego. Verificando que se mantinha activa a fuga de Gás Profano, descansou e juntou-se à tertúlia.

Notícias quebradoras alvoroçaram Goreville - foi detido um sujeito em flagrante acto de escalar as paredes do Vampire State Building. Levava uma mochila com uma concha de Pecten e apresentava um halo de luz em volta da cabeça. Foi identificado com sendo Santiago Alpinista. Acusado de ter inflingido danos na fachada do edifício, o indivíduo encontra-se a ser interrogado pela Polícia Prejudiciária.

Santiago Alpinista foi libertado pela Polícia Prejudiciária, depois de um extenso interrogatório com muitas perguntas parvas e luzes a piscar. Concluíu-se no relatório «que o indivíduo agiu com a impropriedade dos alienados». O Corcunda de Nostradamus, porém, revelou a Krrastzepy que o Alpinista ti...nha um objectivo definido: Subtrair ao topo do Vampire State Building a Espátula da Liberdade...

A Inquietação do Guerreiro Contada às Crianças

2010-06-03T10:49:00.004+01:00

O Soldado tinha sido enviado, com todos os seus companheiros de exército, para a Guerra da Lama.

A Guerra da Lama passava-se nos Pântanos e Lamaçais, uma região muito húmida, onde o chão era sempre mole.

Apesar de o chão ser mole, a vida era dura na Guerra da Lama, porque os soldados passavam todo o tempo com os pés enterrados nela. E, pior do que isso, as traquitanas voadoras do inimigo, passavam sobre eles vezes sem conta, despejando as desagradáveis bombas de lama por cima das suas cabeças. Até quando estavam a almoçar.

O nosso Soldado detestava especialmente quando as balas de lama atingiam as deliciosas pernas de frango assado das quintas-feiras. Os dentes chiavam até meter impressão. E a roupa? - sempre besuntada de lama porca, a comichão que dava...

Por todo o lado, lama e nada mais do que lama.

- Ai, ai, ai - queixava-se o Soldado, com saudades do conforto de uma roupinha enxuta e um sofá fofinho.... - quem dera agora uma tarde calma a ver televisão.

A Guerra da Lama ainda durou algum tempo, mas não muito, porque os senhores dos Prédios Altos, que mandam nas guerras, decidiram fazer outras coisas. Por isso, os Soldados foram todos mandados para casa.
- Vão lavar as fardas!! - ordenou o General.

E eles foram. O nosso Soldado estava radiante.

Mal chegou a casa foi tomar um banho de água morna e vestir um pijama às riscas azuis - que é uma cor que raramente se encontra na lama.

Passadas algumas semanas de roupa enxuta e sofás fofinhos, o Soldado, em frente à televisão, tinha o ar de quem está prestes a adormecer.

- Que saudades da Guerra da Lama - pensava ele - toda a emoção das bombas porcas, e as fantásticas travessias dos pântanos...

E ia mudando de canal, como se desse tiros com a sua espingarda de lodo. Depois, foi para o quintal preparar um alguidar de terra com água, para mergulhar nele a cabeça.

Bath I

2010-05-23T23:42:00.000+01:00

Passio

2010-04-02T23:43:00.003+01:00

Como um pintor no seu próprio quadro, mergulhaste no mundo e brilhaste como um Sol, num dia breve, sobre todos. Os ventos e a água que concebeste deslizaram pelo teu corpo, oferecendo-te o toque da matéria. Sofreste as dores do trabalho e a morte de amigos. Sacudiste para longe o cordão umbilical, cultivaste a tua individualidade, que foi um gume afiado cortando o mundo. Transgrediste as ridículas linhas divisórias com que os homens se riscaram a si-próprios. Derrubaste os pedestais, denunciaste os que se reclamavam melhores e mais altos. Buscaste e acolheste os marginais e mostraste uma nova pintura do universo, cheia de harmonia e diversidade: desafiaste o espírito da predação, da prevalência da força bruta,da inteligência carnívora e esse foi o primeiro passo para a inenarrável viagem-cirurgia que precisavas completar.

Apesar de tudo o que a natureza te implorava e o teu poder te concedia. Apesar de o benefício dos teus carrascos estar incluído. Apesar de tudo o que já tinha passado e de tudo o que iria seguir-se: tu sabias o que fariam com o teu nome, sabias dessas casas mortuárias com campanário e púlpito a que chamariam tuas (tu que não tinhas onde reclinar a cabeça e sempre afirmaste não morar em construções humanas) - essas mesmas casas de onde serias expulso se por lá entrasses com o teu discurso directo e as tuas maneiras desengravatadas e as tuas acções não-programadas.
E que serias certamente impedido de participar no teu próprio memorial, por não seres da mesma fé e ordem. Apesar da ridícula gaiola de pensamentos onde te quereriam aprisionar; apesar desses tristes condutores de almas-carneiro e dos seus estábulos infectos onde a dissimulação é a chave do sucesso; apesar de saberes que não ficaria por essa terrível noite a vergonha que lançariam sobre ti; apesar de saberes que os que odeiam a tua mente te tomariam por bandeira para cumprir o seu plano.
Não obstante, avançaste, teu corpo febril de toda a maldade do mundo passado e futuro; avançaste sabendo o quão inútil seria para tantos; avançaste, sabendo do esforço dos muitos «iluminados» para diminuirem o teu exemplo. Avançaste sem pedir nada em troca: só fazer o que tinhas para fazer. Avançaste, sabendo do labirinto de espelhos que turvariam uma visão clara do teu ser e uma compreensão limpa das tuas palavras.

Penetraste nas fundações de todas as perguntas, no núcleo de todas as inquietações, seguraste por baixo o limiar de todo o sofrimento, o abismo insondável onde não há chão nem paredes que o contenham.
Sozinho, porque ninguém mais suportaria esse lugar, que para qualquer outro seria definitivo. Sozinho, porque os teus mais chegados amigos não resistiram à simples sombra dessa viagem. Sozinho porque há sonhos que não podem ser verdadeiramente partilhados até que uma ponta de realidade surja da sua concretização.

E sobre esse teu momento supremo nas fundações do infra-mundo, por demasiado grande e misterioso, nada mais direi.

Apenas que por ele posso achar sentido na esperança, ter na vontade um instrumento de optimismo, e ser louco o suficiente para crer na transformação.
Por ele, eu que não me curvo a ninguém, nem reconheço autoridades sobre o meu espaço e que sou naturalmente desconfiado em relação a todas as instituições, me rendo, como uma criança fascinada.

Desabafo

2010-04-01T01:08:00.001+01:00

Pequeno não, ausência mínima, fugaz tangente
liberta a vaga escura nos meus nervos: sou campo de batalha, Vida e Morte encarniçam silenciosas investidas - invisíveis espasmos mnemónicos no formidável alto-forno das sinapses, onde
todas as dores do corpo,
todos as gargalhadas da alma,
todos as interjeições de espanto,
todos os esgares de aversão,
todas os rictos da boca,
todas os esforços para reter uma lágrima,
todos os arrepios de prazer,
todas as taquicardias,
todos os medos nocturnos,
todas as esperanças vãs,
todas as boas surpresas,
todas as luzes que nos sonham,
todos os ventos em velas pandas,
todas as desnecessárias urgências,
todas as promessas falhadas,
todas as ocasiões perdidas,
todos esses tão fortes e presentes e implacáveis e fugazes momentos, são, num sopro, brasa na pele-crepitante ao destruidor contacto do metal rubro.

Ser caneta e não papel, quando é neste que a tinta se faz palavra e a palavra se faz Vida?

Adormecer na antecipação da Morte e fingir-me vivo na agitação dos sonhos moribundos?

Negar o Vento e o Mar e todas as Ilhas que a vista abarca? E ter as estrelas por inalcançáveis, e o Sol por inimigo?

Aceitar a culinária viciada dos fazedores de destinos alheios? Manobrar o coração como marionete, ou como anzol, ou como flecha?

Pactuar em silêncio com a negação de mim-mesmo?

NÃO!

(abençoadas as férteis lutas que fazem da fraqueza força, do obstáculo degrau, da pedra pavimento, da vedação cajado, do rio sede saciada, da montanha miradouro, do mar caminho, da obstrução repouso, da fera guarda, da brenha abrigo, do precipício guia, do relâmpago luz, do fim recomeço.)

Rectroalimentação, ou O Conflito dos Tempos

2010-03-25T20:54:00.001Z

Fónix, que este sóç é bué da chato, tá aqui um gaj’ a curtir a dele e vem práqui a tripar-se do ego, com aquelas cenas maradas tipo não vás por aí e isso é uma perda de tempo e pior ainda és um cromo difícil. Pois é, um gajo não pode ter a sua própria cena, tem que andar atrás dos outros carneiros todos, senão leva logo com estes meninos certinhos, já a atirar para o cota, que se calhar estão é todos porcos porque quando eram chavalos não curtiram néstes, ficaram a apanhar bonés, armados em totozinhos, a vestirem calcinhas de bombazine com pregas, camisas da loja da Ruça, a irem à catequese e aos escuteiros (escuteiros, blaargh, 'tou a meter os dedos p’a boca adentro). Tava eu aqui a fazer as minhas gravações – um programa de rádio imaginário bué da louco, com entrevistas a mim mesmo, a fazer de vários cromos tipo pintores, exorcistas, gajos do caraças, e vem este manso, que ainda por cima me faz lembrar alguém de que eu não me consigo lembrar, a dizer tâ-tâ-tâ, rebéubéu e mais não-seiquê, porque a escola e ler e gandes secas e eu a olhar p’ra ele com cara-de-pau a ver se o gajo percebia que eu não ‘tava prali virado, e o gajo sem perceber ou a fingir que não percebia «estás sempre a armar-te em engraçadinho, nem sabes as figuras tristes que fazes às vezes» e «pensas que és muito esperto e afinal és um idiota, ainda por cima exuberante». É que eu nem sei de onde é que me apareceu esta encomenda, o gajo parece que adivinha, quando eu ‘tou a partir bué aparece logo vindo lá do reino das melgas ou do raio que o parta, (que não parte, porque o barbanésio aparece sempre inteiro), com aquele olhar de dread, a barba por fazer, com aquela pose de quem já controlou o filme todo, sempre a dar grandes cortes na malta, a lixar-me os esquemas todos, mesmo nas alturas em que eu ia aparecer com uma ganda naice e as chavalas todas iam-se passar da tola comigo, a deixar-me pendurado e eu a ficar d’serdã e o que dá nisto é o esforço que um gajo faz para andar sempre a criar imagens, a esculpir uma personagem que não é ele próprio, mas antes uma coisa qualquer que gostaria de ser, mas não é completamente, o que nos leva a fabricar poses, a estudar frases e a maneira de as dizer, a tomar posições oficiais sobre isto e aquilo, a classificar o mundo e as pessoas em categorias rígidas e a querermos nós próprios fazer parte de uma dessas categorias e para isso termos de agir de acordo com uma determinada cartilha, à custa de muito fingimento, de muita negação, tomando a vida como se fôssemos uma carruagem de comboio com as rodas a não se desviarem um milímetro que seja do caminho que alguém já traçou e que todas as carruagens daquele comboio seguem, sem variações, sem um devaneio para ir ver uma paisagem mais ao lado (com o medo do que acontece quando os comboios devaneiam), tantas vezes a pensarmos «sim» e a dizermos «não», e estes putos novos são quase todos assim, tem pés de barro o velho mito da mente aberta dos jovens, pelo contrário, são os indivíduos mais refractários, se ouvem Pearl Jam e Nirvana, já não podem ouvir Depeche Mode ou Pink Floyd, gostam de fast food porque têm metido naquelas cabeças duras que ser jovem é comer porcarias, não admitem a diversidade, não condescendem, andam sempre a mudar de via e de estilo, mas enquanto se dizem de uma tribo, rejeitam liminarmente as outras é por isso que tantas vezes, passados estes anos, onde à força de porrada fui aprendendo umas coisas, eu tinha o sonho de regressar ao passado e avisar-me a mim mesmo da minha própria cretinice. De modo que foi radiante que recebi o convite do Professor Moébius para experimentar a sua máquina do tempo, sendo que a minha primeira viagem foi a de vir à década de oitenta, falar com este puto estúpido, que está aqui há horas em frente a um rádio gravador a entrevistar-se a si próprio, para depois se armar em engraçado com os amigos.

Interstellar Overdrive

2010-03-22T20:27:00.004Z

Cruzo a Cidade Nocturna, como um Voyager entre constelações de xénon e vapor de sódio, só eu e a estrada infinita, nela, pavimento e espaço são seda que os pneus-dedos percorrem numa volúpia serena, cruzo a via rápida de seda nesta hora nocturna em que a Cidade lânguida se submete ao meu avanço e os rails ondulam como algas filamentosas sob a corrente dos meus olhos em movimento, olhos em brasa que apontam para longe onde a paisagem se altera em câmara-lenta na suave deformação do movimento relativo, só eu e a estrada infinita, só eu e a Cidade Nocturna a incitar-me com olhares de vapor de sódio e xénon, constelações de matéria ionizada, em transe sub-atómico, eu e a Cidade Nocturna, eu e a estrada infinita, estonteado refreio a velocidade que a hora me permite e a Cidade lança-me um olhar vermelho-despeitoso, solto as engrenagens, um abraço de metal suspende o movimento que não obstante permanece no rufar dos cilindros - de pé, no passeio, uma mulher jovem demora o rosto no universo da mala, indiferente à minha impaciência por lhe ver os olhos, quando um olhar verde da Cidade ciumenta me atrai impreterível para a marcha, vislumbro pelo espelho a cabeça finalmente erguida da mulher jovem, olhando na direcção oposta, mas é a Mulher-Cidade-Nocturna que se me oferece num amplexo arquitectónico, alargando e contraindo a perspectiva na deformação suave do movimento relativo.

Fantasia Aromática e Fuga

2010-03-06T22:16:00.003Z

A tripulação Neodérmica zarpou da Ilha dos Aromas, onde a vegetação de seda e o veludo do solo cedeu à putrefacção. Corrompeu-se, solidária, a anterior epiderme dos marinheiros e caiu no húmus, que o abraçou. Agora era a imberbe pele nova que zunia queixumes por todos os contactos: com a roupa, com a luz, com o vento marítimo.

Zarpou o navio enquanto a Ilha aceleradamente se decompunha, ante os olhos dos que nela tinham decifrado a harmonia das Esferas e do Éter. E tão fixamente contemplaram a sua aniquilação que o capitão tardou a ver no mar a tintura de sangue vivo que o corava. Prontamente navegaram por trás dos seus olhos navios-baleeiros e arpões assassinos. Um punho cerrou-se e a ténue pele do braço roçagou a manga, impelida pela contracção dos músculos, ateando uma espécie de fogo sensorial.

Sentiram-no todos os marinheiros, e um deles virando o olhar para o capitão, disse:
- O que vês no mar não é sangue de baleias, é o nosso a jorrar, das amarras, que são veias...
O marinheiro que assim falou encolheu os ombros, constrangido, como a pedir desculpa por aquela rima involuntária.

O capitão lembrou-se então de algo que nunca tinha visto e que agora se lhe mostrava sem já existir: as amarras transformadas em artérias, entrando e saindo da floresta, e de como era indistinto o ponto onde se tornavam lianas e trepadeiras, embrenhadas no arvoredo. E de como fora impossível aos marujos mais experientes desatar os inexistentes nós, e que só o movimento do navio quebrou, enfunadas as velas pelo sétimo vento.
Ordenou um meia-volta-volver, seco, não obstante os olhos marejados. Toda a tripulação virou as costas ao lugar onde nenhuma ilha se erguia já acima das ondas. Em frente, mar e bruma confundiam-se num horizonte de promessas caladas, onde não bulia um só par de asas marinhas. O mar, despido de ondas, aguardava em desafio o cachão daquele casco.

Aquatica I

2010-02-21T21:42:00.001Z

Quase-Prece

2010-01-27T21:46:00.004Z

Vem, medicinal gota de morte,
cai no olho hipnótico da voragem,
perca-se o carburante da rotação,
perca-se, agora,
num inútil fluxo de veias cortadas,
até que a salmoura dos olhos rasos
venha a ligar a carne disrupta
e o sangue encontre as suas vias
e empreste o quente impulso
a um movimento novo.

vem, bela tristeza agridoce,
acre e doce cheiro de húmus -
(outrora verdes antenas do sol, frescos leitos do orvalho
em tempo luz desdobrada, perfumados açúcares) -
cai como semente
na útil putrefacção do que passou
repousa até que seja pleno o tempo da prenhez,
goza longamente o teu sono:
não te apresses a germinar
(assim nos cubra o descanso, como a noite).

E no virar dos olhos para o que foi,
lamento algum seja ouvido
por causa dessas pérolas lançadas:
talvez que
na pocilga
ainda floresça um jardim de folhas nacaradas.

Post Scriptum (ecoando e evanescente):

«vem, medicinal gota de morte,
cessa a rotação desta voragem
desvia o sangue, sutura o corte
das veias, que alentavam a engrenagem»

Vidrágua

2009-12-11T21:08:00.002Z

Collipo I

2009-12-05T13:43:00.002Z

A Espantosa Realidade das Coisas II (Damhán thar Béal Feirste)

2009-12-02T21:08:00.005Z

Maturidade

2009-11-02T21:45:00.001Z

A maturidade é paciente. A maturidade não se precipita. A maturidade não constrói pedestais, nem coloca ninguém sobre eles. A maturidade não achincalha. A maturidade sobe muitas vezes à montanha para ver o panorama. A maturidade sabe quando deve olhar à lupa. A maturidade distingue o fundamental do acessório. A maturidade não brinca com coisas sagradas. A maturidade sabe o que é sagrado. A maturidade conhece bem os tempos oportunos: tempo de falar, tempo de ficar calado, tempo de abraçar, tempo de afastar-se de abraçar, tempo de rir, tempo de chorar, tempo de acção e tempo de quietude. A maturidade não se auto-comisera no aperto, nem lança em primeiro lugar a culpa sobre outros. A maturidade não abandona o barco quando o mar está menos simpático. A maturidade não se distrai. A maturidade sabe distinguir entre erro e aquele que erra. Combate o primeiro, sem aniquilar o segundo. A maturidade não forja sentimentos. A maturidade procura a correcção começando em si mesma. A maturidade é naturalmente humilde. A maturidade sabe ouvir. A maturidade resulta da experiência aliada ao desejo de melhorar: não aparece simplesmente com a idade. A maturidade é feita de sabedoria e domínio próprio. A falta de maturidade transporta comportamentos infantis até à velhice, engendrando criaturas incongruentes: meninos rabugentos de pele enrugada e cabelos brancos. A maturidade não muda de padrão conforme a conveniência. A maturidade não se embriaga com as vitórias nem fica entorpecida com as derrotas. A maturidade não se ornamenta com honras humanas. A maturidade não se põe em bicos de pés. A maturidade não é invejosa. A maturidade não se sobrestima nem se subestima. A maturidade não busca o conflito, mas não se vende para o evitar. A maturidade não é demagógica. A maturidade não usa falsos pretextos. A maturidade sabe a diferença entre aquilo que deseja ser e aquilo que é. A maturidade não se acomoda. A maturidade busca o entendimento. A maturidade ama a verdade sem se julgar sua dona. A maturidade constroi relacionamentos, não os fabrica. A maturidade não é vaidosa. Capacidade sem maturidade é como um caligrafista analfabeto. A maturidade desilude-se menos. A maturidade não avalia pelas aparências. A maturidade não faz distinção de pessoas. A maturidade não faz alianças negativas. A maturidade tem tacto, mas não é hipócrita. A maturidade procura o bem comum. A maturidade está mais pronta a dar do que preocupada em receber. A maturidade alimenta-se de boa consciência mais do que de elogios.

Maturidade: precisamos dela.

A Espantosa Realidade das Coisas I

2009-10-17T20:06:00.001+01:00

Ophiussa I

2009-10-04T19:58:00.002+01:00

Nesse Mar

2009-10-01T22:18:00.005+01:00

Mergulhar nesse mar:
abandonar os meus dedos
entre os filamentos
de algas que oscilam
síncronas das ondas,
no imperceptível avanço
da enchente que abraça as rochas,
e lhes murmura os segredos abissais
sob a generosa luz.

Submergir-me nesse mar,
no salgado paladar das águas
e no bramido das ondas que explodem
a esconder-me sob o manto de espuma
fremente na minha pele.

Invadir esse mar:
seguir-lhe o apelo
da maresia que se evola nas areias e rochedos
e com ele dissolver-me, líquido e salgado:
explodir na espiral da rebentação

Podia morrer nesse mar, e depois dele.

Podia nele morrer;
esvaziar-me,
esquecer-me,
aquietar-me

e depois,
- quem sabe? -
ressuscitar.

Fractura

2009-09-07T23:51:00.001+01:00

Fragmento nº19 (fragmento de fragmentos)

2009-08-16T18:02:00.001+01:00

[...]
- Uma janela. Uma janela para fora, um respiradouro – disse ela - , uma porta para mais-qualquer-coisa, um novo desenho da vida. Eras diferente, com esse olhar novo, para lá dos meus sonhos. Ar fresco e libertação e uma construção sem horários nem folhas de ponto. Fazias-me rir e comigo te rias, desde dentro. De Inverno, quando chovia, ficávamos a ver a água a correr na estrada, como um rio tropical arrastando sedimentos, dilacerado pelas rodas dos carros que o navegavam. E era belo aquele rio de águas escuras e margens pardacentas - lancis tisnados de borracha e alcatrão.
[...]
- Havia em ti uma promessa de tranquila prosperidade, – disse ele – ser herói sem aborrecimentos. Queria levar-te a descobrir o mundo comigo, degustar a vida num arrebatamento gourmand.
[...]
- Enfeitámos tudo – disse ela – enchemos o nosso espaço, com o horizonte por trás.
[...]
- Duas mentes – disse ele - deliram mais do que uma, fomos os melhores do mundo, um verdadeiro modelo para os pobres mortais, comuns e desinformados.
[...]
- Eras tão fantástico sempre que não te sentavas no meu caminho! – disse ela.
[...]
- És tão inflexível, às vezes... – disse ele.
[...]
- Espreguiçar-me: – disse ela – falta o espaço para me espreguiçar, há sempre qualquer coisa na trajectória do meu corpo, um móvel, a pintura metalizada do carro, o écran da televisão (caríssimo!) empoleirado no seu suporte futurista (design italiano), falta-me o tempo: não o tenho para reticências, há sempre mais uma coisa a comprar, uns últimos dias de saldos imperdíveis ou aquela fabulosa tecnologia nova à espera de nos fechar mais nas possibilidades que abre.
[...]
- O cansaço, e as revistas (excelentes e informativas) que se amontoam virgens sobre os móveis, e o tédio, e os jantares fora que já não fazem diferença, e o ócio, e os objectos, que, não obstante, utilíssimos, permanecem vários dias embrulhados, e o fastio, e as férias no tal destino de sonho (de moda), e o aborrecimento dos pequenos gestos, mecânicos e quotidianos – disse ele.
[...]
- Já não funcionas – disse ela – gastaste as pilhas, moves-te parado, jantas com o olhar perdido, deixaste de achar graça.
[...]
- E tu lá bem no meio, tu no centro de tudo, tu a causa – disse ele – não foi isto que o teu olhar me disse, nem o teu riso transparente e muito menos o cheiro do teu pescoço (lembras-te de quando eu te farejava, um pouco abaixo da orelha, inspirando até à tontura?).
[...]
- Não posso contar contigo para isto – disse ela, fechando mais uma persiana.
[...]
- E eu que fui na conversa, sonhos de independência, liberdade a dois (pateta!) – disse ele.
[...]
- Deixaste de me ouvir: – disse ela – talvez ainda nos voltemos a dar bem.
[...]
- De pé, junto à piscina – disse ele -, repugna-me a transparência anti-séptica destas águas de cristal, e as suas margens tisnadas de hubris. Nelas, onde a fauna do resort naufraga, mergulho e me dissolvo, num baptismo sem ressurreição.
[...]
- Aqui estamos – disse ela – infelicíssimos e sorridentes, anilhados com estas pulseirinhas de liberdade condicional, para acesso a bebidas frescas e aos serviçais exóticos - dóceis cãezinhos com aparência humana - os nossos guardas prisionais.
[...]
- Asas, asas... – disse ele – se as tinha, perdi-as, caíram, foram absorvidas, ataram-mas, bamboleio-me na caricata oscilação de patinho acabado de nascer.
[...]
- Nada de novo em volta – disse ela – aborreço-me entre mordomias de SPA e massagens extremo-orientais, deixo-me agitar por elas, com a mesma vontade de uma lesma pendente na tábua oscilante de um casebre.
[...]
- Tudo me passa ao lado – disse ele – constelações de promessas, cada uma com a sua inquietação.
[...]
- Há nisto – disse ela – qualquer coisa de pastilha elástica, impossível de sacudir.
[...]
- Prefiro não te ver à média distância, sabes, - disse ele - fico preso ao que em ti é belo, quase sublime, quando a vista não alcança mais do que os seus limites, mas afastando um pouco os olhos, perde-se a continuidade numa nuvem amorfa, desconexa entre si, absurda mesmo, e então, afastando-me ainda mais um pouco, um novo desenho, uma doce envolvente, um padrão em que inesperados laivos de harmonia ondulam nos teus movimentos, faz-me lembrar os mosaicos de Gaudi, milhares de pedacinhos de cerâmica fina, fragmentados e justapostos segundo um misterioso critério, onde o olhar se detém num cativeiro voluntário, bebo essa beleza, sim, mas para lá do alcance de um braço... ou para cá do ar morno da tua respiração.
[...]
- Uma janela não é uma porta – disse ela – e as portas nunca estão nos outros.
[...]
- Mais vale não, nunca, nenhures, ninguém, nada, nem, nenhum, jamais, absolutamente – disse ele.
- Sim – disse ela.

Eyriceira II: minimal vespertino

2009-08-06T18:49:00.003+01:00

Eyriceira I

2009-08-03T18:43:00.001+01:00

Gozo: o fim da tarde, no Verão

2009-07-02T19:40:00.000+01:00

Helvetia I

2009-06-18T12:08:00.001+01:00

Oppida I

2009-06-09T23:18:00.002+01:00

Helcobatie III

2009-06-06T13:18:00.001+01:00

Helcobatie II

2009-06-03T22:37:00.001+01:00

Myrtilis 1

2009-05-30T23:56:00.001+01:00

Helcobatie I

2009-05-18T22:55:00.002+01:00

No Extremo

2009-05-12T20:40:00.003+01:00

Mais Uma Parte de Trás de Expositor de Loja de Loiças

2009-05-12T20:36:00.001+01:00

Parte de Trás de Expositor em Loja de Loiças

2009-05-11T21:47:00.002+01:00

Indefinição de Verdade

2009-04-17T18:11:00.003+01:00

O que é então a verdade?

Uma multidão movente de metáforas, de metonímias e de antropomorfismos.
Nietzsche

beco perfumado colinas de vento luminoso grito lábios mornos medo e morte inesperado ainda pedaços de mim vivos no Wadi caminho-limite extremo gelo só eu e a estrada interna bússola invariável paredes que falam ululantes árvores trémulas mãos entrelaçadas o muito amargo choro e a lágrima de riso no espasmo do ventre contraído brado incontido fogo irresistível insinuação convite rocha o mar eterno excruciante dor obstinada memória incrível ausência irrecuperável erro passado varrido pelos ventos incansáveis montanhas hirtas onde serpenteiam caminhos tortuosos de estevas e pedras ao altar do prazer inefável hálito azul do céu visão deliciosa de olhos fitos na hipnose da fusão a certeza do chão ou da falta dele queda vertiginosa regresso eterno lugar recorrente desejo inextinguível chama por mim fora e através

Ensaio sobre o Estrabismo: Díptico, Frente e Verso

2009-01-31T12:16:00.002Z

Frente (tenso)

«Miserável homem que eu sou… quem me livrará do corpo desta perdição?» Paulo de Tarso grita no interior da minha cabeça, a minha cabeça um carrossel impelido por bofetadas do Demónio, como pode estar-me a acontecer isto, a mim, cristão de cristãos, criado e educado aos pés do Pastor Graciano, eu descendente de uma longa linhagem de diáconos
(desde que me lembro, o meu pai a preparar a mesa da comunhão, dividindo carcaças metodicamente com a arte que aprendeu do meu avô, por sua vez depositário dos segredos da divisão dos pães, passados pelo meu bisavô nos tempos gloriosos do grande avivamento)
mas, dizia eu, como pode estar-me a acontecer isto, a mim, jovem exemplar, certinho, calças vincadas, nem uma prega na camisa, a gravata impecável e assídua
(impecável, deus meu, impecável…)
as lições bem estudadas, respostas na ponta da língua e hoje a minha cabeça a girar, a girar, à força da mão peluda do Inimigo das nossas almas, as mesmas imagens a passarem-me diante dos olhos
(os olhos dela, tão brilhantes, tão cheios de luz (Lúcifer?))
o sorriso, onde dentes perfeitos, a boca franca e novamente olhos que riem
(muito riso, pouco siso – sentenciava a irmã Bernarda)
e a melodia da voz cantando o meu nome
(o canto da sereia?)
e um tremor, por dentro, a queimar-me
(labaredas do Inferno?)
lembro-me de como tudo começou, estou cercado, desabrigado, debaixo de fogo inimigo numa planície erma, atingido pelos dardos inflamados do Maligno - o Maligno com asas de anjo - à porta da igreja, conversas inocentes, um formigueiro suave à visão daqueles olhos claros e o perfume
(o perfume, meu deus, o perfume)
e com uma subtileza de réptil o convite para o café – limiar do precipício – e do café ao cinema só um passo, em grupo a princípio, mas depois, a vontade de estar sozinho, em tocar, em sentir mais de perto aquele perfume, sorvê-lo
(deus me perdoe)
como de uma taça sem fundo
(ai de mim)
e resvalar pelo talude inescrutável do Abismo de mim próprio, afogado nesta paixão que me embriaga,
(Herodes anzolado na dança de Salomé)
e o querer estar junto dela, abraçá-la completamente. Como pôde ser isto, eu à porta da igreja, atacado no átrio da fortaleza, eu, imerecedor da graça divina (a graça divina: o AVC do Lopes, portas abertas para a promoção, deus a fazer a sua parte, entupindo veias, aplanando-me o caminho e eu apaixonado, eu a descarrilar, conduzido como um boi ao matadouro por aqueles olhos de luz e o sorriso e a sede daquele perfume) e os olhos dos irmãos a atravessar-me como raios-x, adivinhando-me a dança das hormonas e o ritmo cardíaco, olhares como espadas de dois gumes, a trespassar-me os pensamentos (sorver-lhe o perfume na pele como quem mata a sede – coisa tão inebriante que até dizê-lo é torpe) e escutar o seu riso como uma sinfonia
- muito riso, pouco siso - a irmã Bernarda do alto da sua viuvez de quase cinquenta anos (a viuvez uma espécie de monte sinai, a rasar o céu) a irmã Bernarda na sua beatitude de quase bodas de carvão, sentenciando:
- muito riso, pouco siso
o dedo espetado a rimar com o carrapito e naquele monte sinai não sarças em chamas: carvão - nem a verdura de um rebento, cinzas apenas, mas tão junto de deus, mortificado o corpo na oxidação dos anos, calcinado pelo desuso, e eu pela graça de deus já ancião, ainda tão novo, dou comigo a cobiçar o carrapito de cinza da irmã Bernarda, dou em troca dele o meu cabelo cor de fogo (labaredas do Inferno, onde a chama nunca morre), desejando ser um casto viúvo há quase cinquenta anos no alto do meu sinai de arbustos ardidos, eu que tão novo e já ancião, gravata impecável, camisa nem sombra de prega, calça vincada em rigor de nónio, o risco do meu cabelo traçado a esquadro como um prolongamento das finas armações metálicas dos meus óculos, eu quase um varão perfeito, e agora isto, a minha cabeça a girar, como na dança dos dervishes, ao som daquele riso, à vista daqueles olhos grandes, claros e límpidos, verdes como maçãs numa oferta de serpentes e à irmã Bernarda (muito riso, pouco siso) junta-se o irmão Joelsinghton
- jovem crêntchi tem qui casá cedo, qué prá não pêcá
do alto do seu Brasil
(o Brasil uma montanha colossal, erguendo-se dos infernos sambistas de ancas e seios até às altas regiões pré-celestiais),
o irmão Joelsinghton do topo do seu pentecostalismo brasileiro: não toca em álcool
- qué prá não pêcá
as jovens mulheres enfaixadas em camiseiros brancos, como múmias
- qué prá não pêcá
proibidas de cortar o cabelo, enrolando as madeixas em carrapitos de viúva
- muito riso, pouco siso
Jovens de vinte anos empurrados para o casamento como para um curral
- jovem crêntchi tem qui cásá cedo
E o irmão Joelsighton, o fato como um púlpito, malinha do trompete na mão, a fazer lembrar uma urna, o Amazing Grace repetido até à náusea, o irmão Joelsighton só por existir arremessando-me a iniquidade dos meus actos, e a minha iniquidade é esta: calafrios de enfarte, dores no peito e suores frios só de pensar em
- jovem crentchi têm qui cásá cedo!
pesadelos (entaipado num camiseiro branco, abotoado até ao queixo, com um camafeu de dama antiga a fechar, e o pastor a examinar-me as pontas do cabelo, judicioso, de sobrolho arqueado
- dois centímetros!)
acordo encharcado, desabotoando o camiseiro imaginário, mas o alívio da vigília dura pouco, porque novamente a lembrança do perfume a oscilar-me nas narinas e os olhos claros e todo o mundo por trás deles
«- não ameis o mundo»
e eu como não amar o mundo por trás daqueles olhos e a conversa que flui deliciosa e esta força dentro de mim que me torna maior, capaz de feitos impossíveis?, mas agora o medo, lembrando-me imerecedor de toda a bondade que me é dispensada, sim, a bondade - o AVC do Lopes e um empurrão definitivo na carreira – deus é tão bom – o medo de uma recuperação inesperada do velho: deus arrependido da graça que na sua infinita misericórdia me concedeu, a fazer um contramilagre até, para meu castigo, que lhe devolva as faculdades, e o Lopes restabelecido, todo pimpão outra vez
- traz-me aí o processo 48, ó jòvá!
e eu a marcar passo, por não obedecer, por ser fraco ao ponto de a amar com tudo de mim, mas não é para isso que vivemos? – pergunto eu, com o que me resta de humanidade, neste fundo de poço onde cada vez mais verme, movimentando-me ao compasso dos predadores – o medo, a irmã Bernarda, o irmão Joelsinghton - os três tão perto de deus, trespassando-me no meu enlevo, à porta da igreja, no convite para o café, ou na conversa que flui deliciosa, trespassam-me num raio-x alucinado de cenas escabrosas
«- o problema dos religiosos é que só pensam em sexo» - atirou-me o Rodrigues, lá no escritório, entre as suas voltas de estafeta, ao ouvir a minha história e eu duplamente culpado por achar a blasfémia razoável, o irmão Joelsinghton, segurando a esposa, Dulcineide, como a uma marionete
- Venha aqui, Duucineidji, meu bem
deitando um sobrolho franzido
- Cê tem um carrgo a dêfendê, irrmão!
à animação da conversa (muito riso, pouco siso) a irmã Bernarda a bichanar com a irmã Celestina, num festival de expressões de santidade ofendida
- cadelas assanhadas, deus me perdoe
- vive sozinha… – esguichou a outra, a mão em para-vento, junto à boca desdentada
- uma oferecida, é o que é, sabe-se lá o que não vai para ali…
e as minhas juntas e medulas a desmembrarem-se num amontoado absurdo, eu tão composto, na camisa impecável, a gravata assídua e as calças imaculadas, tão completo e inteiro, o risco no meu cabelo cor de fogo prolongando as armações metálicas dos óculos numa arrumação nórdica, tão limpo e sabedor, trinchado pelo escrutínio dos santos
- Cê tem um carrgo a dêfendê, irrmão – o irmão Joelsinghton chamando a si Joelcineide e Dulcinghton, seus filhos, um casalinho perfeito, ele já amortalhado no fatinho e gravata como se pronto para o seu próprio enterro, ela toda senhorinha, de camiseiro branco abotoado até ao pescoço e o cabelo comprido
- dois centímetros!
a cair em farripas sobre as costas, os meninos tão compostinhos, fac-similes dos pais em escala reduzida, o irmão Joelsinghton chamando-os a si num gesto preventivo, à minha proximidade, e eu querendo explicar a todos o mundo por trás daqueles olhos
(não ameis o mundo)
e a explicação a fugir-me entre a floresta dos versículos atirados como farpas e os olhares de santidade ofendida
- sabe-se lá o que ali vai…
- vive sozinha!...
- cadelas assanhadas é o que elas são – e a irmã Celestina, vermelha de calores requentados com a palavra «fornicação» a zumbir-lhe nos neurónios, acotovelando a irmã Bernarda, essa nem sonho de uma brasa no carvão dos seus arbustos, um fogo-fátuo quanto muito, subitamente nauseada por uma vertigem, ela tão perto de deus, no cume do seu monte sinai e o abismo do Inferno ali mesmo ao lado
- o corte de cabelo…!
- as roupas…!
- Jezabel…
- deus me perdoe!
E eu esmagado sob o peso das referências bíblicas, cada qual um cordel a puxar-me as entranhas, dolorosamente, tendões esgaçados, eu uma marioneta manipulada com sádica habilidade pelos manuseadores de versículos que apertam o cerco sempre e cada vez mais e na minha condição de miserável pecador suplico um milagre, uma anestesia, uma qualquer coisa que me livre de mim e deste maldito corpo de perdição, desta perversa mente amorosa, ergo os olhos ao céu onde uma carapaça de nuvens brancas torna difusa a luz do sol e ao baixa-los de novo os olhos claros e o seu mundo a desvanecer-se diante de mim, esfumando-se como um fantasma, agora na minha linha de visão só o carro estacionado do outro lado da rua, por trás dela, e a aba do casaco da irmã Georgina, ainda lhe escuto a voz, por momentos, como se vinda de uma dimensão extra-espacial, mas que se vai apagando lentamente como o som do velho rádio a válvulas do meu avô quando o desligamos, deixei de a ver, o milagre fez-se, e agora – olhos que não vêem, coração que não sente – e pela infinita misericórdia de deus, de quem nada mereço, serei capaz enfim, de não lhe falar mais.

Verso (lento)

em queda livre no vazio da miragem, olho para o espelho, sem saber quem sou como um pano envelhecido, desfazem-se as memórias, ao toque do pensamento; perdem significado e com ele a realidade quem sou eu, aqui, frente ao espelho do velho roupeiro, cujas formas e o cheiro evocam tempos idos, de gente morta quem sou, senão uma igual aos mortos, deles diferente só na permanência entre os vivos evanescente é o perfume das ilusões doces em queda livre sobre o colapso de vãs construções, rir-me-ia delas se não fossem minhas e se o riso não me estivesse, há muito, ausente tenho passado a vida trabalhando nas obras dos outros: construindo sonhos, reparando rombos, acudindo a urgências mas o vazio é o melhor do meu salário não sou digna de ousar o amor ele paira sobre mim como uma borboleta, esquiva, ao mínimo gesto que faço para a tocar estou gelada incapaz sequer do calor das lágrimas: não sou digna do choro, como o não sou do riso o Vazio é o meu salário o Vazio dos olhos o Vazio da boca não sou nada deixo de existir olho para o espelho: a cama, a almofada lilás sobre a colcha verde-água, da minha avó, fotografias a sépia na parede oposta, de gente que já passou o Vazio e o espólio dos mortos são o meu salário olho para o espelho, de frente e nele, apenas a cama, a almofada lilás sobre a colcha verde-água, fotografias a sépia, na parede oposta nada mais do que o Vazio e o espólio dos mortos na imagem que o espelho me devolve.

Fragmento nº 42

2008-11-15T18:16:00.004Z

Isto foi há uns tempos, a aragem do fim do dia vinha pôr uma trégua no braseiro da tarde, já as sombras conquistavam território no pavimento morno e o ar se tornava respirável na esplanada, onde bolhas de gás carbónico ascendiam nos copos esguios. O pigarrear dos autocarros tornou-se mais espaçado, à medida que a hora de ponta se afastava, de costas voltadas para a noite. Sim, era aquele momento em que apetecia respirar fundo e espreguiçar os membros – coisa que não deixou de fazer – como quem saúda um tempo novo, o fim de uma qualquer tirania. Ainda bocejava quando

«Sabes, ultimamente senti-me como os investigadores da Física Quântica, que descobrem as leis no papel e só depois as experimentam.
Passei tempos a dissertar sobre as supostas leis da alma humana, discorri largamente sobre o arrependimento e as suas falsificações, o que argumentei acerca das fraquezas do espírito, e da linha ténue entre a vontade e o desejo, os quereres do corpo e da mente em todos os registos em que eles funcionam, as causas, os efeitos e as soluções desfilavam no meu discurso, em ordem, como militares numa parada, e ultimamente, dizia eu, sinto-me como um físico teórico diante de um ciclotrão, a constatar partículas de que já sabia a existência, mas agora ali, ao alcance dos sentidos

(então é isto, o bosão de Higgs...)

sinto-me assim, ou quase assim, ou para ser mais preciso, ainda mais do que assim, porque o ciclotrão sou eu e é na minha carne e nos meus neurónios que repassa toda esta electricidade: o absinto do arrependimento, que sabia eu dele? pergunto-me se alguma vez tinha chorado verdadeiramente, e da culpa, que sabia, antes que a tivesse por companhia obstinada nas horas desertas, que sabia eu das escolhas e das incertezas antes e depois delas, que sabia eu acerca da finíssima linha entre o querer, o desejo e o medo, de como discernir-me e encontrar-me nesse conflito incessante, eu que passei horas a meditar sobre a expiação e a justiça retributiva e a necessidade da aniquilação do ego,

(«vivo não mais eu»)

que sabia eu disso senão as fórmulas encontradas no fio de lógica que uma caneta urde, só verdadeiramente reais quando ao alcance dos sentidos, que uma caneta urdia, copiando um figurino já traçado

(a minha avó a entrançar napperons, revistas de croché fotocopiadas no colo)

um fio de lógica a desaguar numa qualquer conclusão, invariavelmente judiciosa, e quando o papel e a caneta és tu, bem que a conclusão judiciosa te rodeia, mas não lhe distingues o rosto, é como Proteu a mudar de forma para forma, queres o alívio da justiça mas todas as forças contrárias parecem ter a mesma direcção, e caminhas sempre sobre a finíssima linha entre a vontade e o desejo, o abismo do medo por baixo, escancarando as mandíbulas, até que, vencido este, uma e outro se unem num rumo que tomas na fúria de um destino inelutável, esgotas esse caminho, da taça sorves a última gota e aí se desvela finalmente, límpida, clara, inequívoca, a conclusão judiciosa, a perfurar-te como um aguilhão, a penetrar os teus nervos, a tolher-te os movimentos,
tão
límpida, clara, inequívoca,

demasiado
límpida, clara, inequívoca

demasiado tudo isto para ser real, reparas tu, quando lhe examinas a perfeição, tão recta e firme até no modo como te perfura a carne, tentas então tocar-lhe, mas nada, com um arquear de sobrancelhas passas a mão pelo lugar e nem um estigma, a pele contínua, cicatrizes talvez, mas de um arranhão longínquo ou daquela vacina, na escola,

(os recipientes de inox, um arrepio de agulhas, seringas preparadas num ritual de antecipação sádica, aguardar a vez como condenados à morte)

mas o aguilhão - que é dele?

(a enfermeira a passar o algodão pela segunda vez
– o próximo!)

e a conclusão judiciosa a desvanecer-se,

(uma olhadela de esguelha para o braço
- já está?!)

da conclusão judiciosa já nem uma picada

(- nem uma picada?!)

nem uma picada: uma pausa para fitar a verdade, que ri, divertida, do teu susto, os membros de novo senhores de si, exercitando gestos, restabelecido o fluxo nos nervos libertos, a aragem fresca arrefecendo o suor que te cola a camisa ao corpo, respiras fundo o ar da trégua,

(espreguiçar-me como quem saúda um tempo novo, no fim de uma qualquer tirania)

e a retirada do aguilhão para a terra das miragens.»

Ficaram parados por momentos, fitando-se, num ponto final de silêncio.

«Então é isso, o Bosão de Higgs...», disse o Outro, depois, tomando apontamentos, no intervalo entre dois goles.
«É isto, é isto», respondeu levantando-se da esplanada para entrar no movimento esparso do anoitecer, de costas para o dia que passava, enquanto o Outro ali permaneceu, com o lápis a castanholar nos dentes e a tentar, sem o conseguir, avaliar a distância entre o Isso e o Isto.

Fragmento nº37

2008-11-07T22:42:00.008Z

«Aninhar-me no caixão» pensava ela ao passar à porta da casa mortuária, onde gente fumava trocando banalidades a meia voz, na seriedade da ocasião

(a seriedade, uma questão de volume)

«Aninhar-me no caixão, a seda do forro uma carícia no rosto e ninguém a pedir-me nada, ninguém a esperar o que quer que fosse, ninguém a cobrar promessas, só descanso, o eterno descanso, finalmente merecido, finalmente incontestado, finalmente ir-me embora sem o constrangimento de um pedido, ir-me embora, não uma concessão, não a boa vontade de alguém, nem o seu preço, ir-me embora, e nos outros, pena em vez de indignação, apreço e não desdém, olhos húmidos não testas franzidas, admiração até, por mim, ali, tão definitiva, tão completa, tão morta, logo, tão adulta, intangível, indómita até na rigidez cadavérica, eles a fecharem-me o caixão, cumprindo cegamente as ordens do ritual, sem se darem conta que eu ordenando

- fechem-me!

eles caminhando a custo sob o peso do féretro e eu

- carreguem-me!

os coveiros laboriosos içando-me ao ventre da terra

- baixem-me!

o tamborilar fúnebre da terra a percutir o tampo, ao tempo da minha batuta

- um dois três quatro!

e, tudo acabado, o regresso às suas insignificâncias pessoais

- podem ir!

onde esperarão pelas ordens implacáveis do próximo morto, entretidos a viver, para passar o tempo

- intervalo!

ou pela sua vez de mandar,

- agora eu!

Só que a seda e o forro do meu capucho, do lado de fora da casa mortuária, nesta noite chuvosa de Outubro, eu esperando ordens implacáveis, dentro e fora de mim, entretendo-me com o cansaço, para passar o tempo, eu rodeada de mortos

- carrega-nos!

um após outro

- carrega-nos!

E nem ao menos

- podes ir!

Ainda se ao menos

- intervalo!

um intervalo, pequeno que fosse, nesta coisa dolorosa de estar viva, uma amnésia selectiva que me apagasse das memórias

- quem?!

mas não:

eu do lado de fora da casa mortuária, que a esta altura lá atrás por via do meu passo novamente acelerado, e o odor acre que a humidade eleva do passeio sujo de excrementos

(velhos de rosto azedo levam cães mais ou menos ridículos ao alívio diário, num pasto invertido)

eu caminhando a custo (não obstante o passo acelerado), sob o peso das ordens implacáveis, dentro e fora de mim, dentro e fora de mim, dentro e fora de mim»

Estugou o passo, não obstante o peso dos incontáveis mortos e a correr entrou no prédio e em casa, antes que, dentro e fora de si, uma ordem implacável para limpar da calçada o cheiro acre dos excrementos.

A Minha Musa

2008-10-21T22:19:00.004+01:00

Às vezes, a minha musa vem ter comigo. Olha-me com triste doçura, mas triste só porque triste: triste-feliz de mais não o poder ser. A minha musa ensinou-me a degustar o amargo-doce e a suavidade do veludo negro. A minha musa tem sombras escuras sobre os olhos e o seu sorriso é quente, enquanto ondas de incenso se desprendem do corpo fluido.
Quando ela me olha, é como se o fizesse de dentro de um forno em incandescência invisível. É um olhar doce e morno, num desafio suave, mas irresistível.
A minha musa está no hálito de canela que me sopra. E no perfume de cravinho-da-índia que de si desprende. Ela fala-me e a sua voz são acordes sombrios, que movem os fundamentos do coração. A minha musa, às vezes, vem ter comigo e faz-me destilar seivas, que circulam por dentro, num formigueiro delicioso, como uma frágil corrente eléctrica.

Citação

2008-10-19T20:07:00.003+01:00

«O Vendedor de Passados», José Eduardo Agualusa

Histeria Siberiana?

2008-10-09T23:39:00.002+01:00

MALTA II - Tarxien

2008-09-09T22:43:00.002+01:00

MALTA I

2008-06-28T13:00:00.000+01:00

Cidade Secreta

2008-06-20T17:51:00.001+01:00

Pequena História Infantil

2008-05-05T17:43:00.002+01:00

Era um daqueles dias mesmo difíceis para o escritor. Dias de pensamentos brancos... ou pensamentos em branco. Era como se tivesse um capacete especial que não deixasse passar nada para dentro e para fora da cabeça.

Fechou os olhos para se concentrar. E então, no nevoeiro branco dos seus pensamentos, surgiu uma linha preta, que dançava, cada vez mais rapidamente. Nessa dança, o escritor julgou distinguir uma forma. Depois teve a certeza: era um lavrador, com a enxada às costas, e seguia por um caminho de terra, entre as hortas... lá ao fundo até se via uma árvore – um carvalho, disse para si o escritor, tentando seguir o rasto do lavrador, que entretanto, se tinha esgueirado por entre umas sebes, de onde deixava apenas ver a ponta da enxada.
- Tenho que o apanhar – disse o escritor – ver o que vai fazer, em que história estará metido?

Mas já nem a enxada se deixava ver e quando o pensamento do escritor chegou perto da sebe, pouco restava: o carvalho deixara de estar ali e, uma por uma, todas as coisas que o escritor tinha visto, foram desaparecendo. No lugar da sebe estava agora um balcão de retrosaria, onde duas senhoras discutiam botões para um casaco de pele de leopardo, de onde saíam rugidos medonhos. A dona do casaco dizia: «Está a ver Dona Belarmina? Ele não gosta desses, está a ficar impaciente!...», enquanto afastava a caixa dos botões que a outra lhe mostrava, e a Dona Belarmina para a cliente: «Dona Eufrásia, desculpe que lhe diga, mas ele está é mal habituado, que estes botões são em massa pura...». E foi nessa altura que o casaco saltou para o balcão e rugiu com mais força para a Dona Belarmina e deu-lhe uma dentada no carrapito, puxando-o para cima, o que foi uma grande surpresa, porque a Dona Belarmina tinha era uma peruca, pelo que ficou com a careca à mostra, e na careca estava o mapa do mundo tatuado, coisa que o casaco-leopardo achou óptima, porque fez pontaria a África e atirou-se para lá, desaparecendo no meio dos cânticos dos guerreiros Katanga-Mato, que a Dona Eufrásia pôde ouvir, com a ajuda de um estetoscópio (que por acaso trouxera na mala), enquanto balançava a cabeça ao ritmo da música.

Nessa altura, os pensamentos do escritor começaram a ficar de novo em branco, mas ele ainda teve tempo para perceber a entrada do lavrador, com a enxada às costas, e do balcão ressurgiu a sebe, a Dona Eufrásia transformou-se num espantalho alegre e à Dona Belarmina cresceu-lhe a cabeça de tal forma, que dela surgiram montes e vales e rios a fazerem corridas até ao mar, e até apareceu um idiota qualquer que fez uma canção acerca disso.

Excerto de História Infantil

2008-04-18T12:47:00.001+01:00

- Ah, o Mar, o mar salgado... - dizia o Furavidas, de pé, junto ao mastro, a respirar a brisa marítima.
- Do mal o menos... - disse o Corujo - antes aqui do que em ilhas de gente doida!
- São diferentes!... - dizia o Stôr - não são doidos.

O Panchito divertia-se a ver as piruetas das vacas-marinhas. Estavam a atravessar os seus domínios.
- Boa! - dizia ele, a cada salto em forma de oito e meio.

Os outros maiores agora discutiam o rumo.
- Para barladentro! - insistia o Furavidas - que é a zona das Ilhas-em-Arco!
- Era o que faltava! - ripostava o Corujo - vamos é para sotabaixo!

O Stôr ouvia a conversa, enquanto olhava ao longe com os binóculos.
- Nós vamos é para onde o vento soprar! - disse ele com ar aborrecido - isto é um barco à vela...

Os outros calaram-se. Por muito teimosos que fossem, não o eram mais do que o vento.

Ao final da tarde, algumas nuvens-cortina dançaram ao pôr-do-sol, acompanhadas pelo canto das ostras voadoras. As vacas-marinhas agora flutuavam deitadas de lado, ruminando algas, antes de adormecerem.

In Hoc Dies 1: Cascais Rupestre

2008-02-05T22:23:00.001Z

(testemunhos da cultura indígena, num túnel para peões)

Genealogia do poder

2008-01-25T18:22:00.000Z

1 Logo a seguir ao princípio, era a Tendência da Vida Irracional. E a Tendência da Vida Irracional gerou a Competição.
2 A Competição gerou o Macho Dominante. O Macho Dominante era quem desferia as mais vigorosas dentadas.
3 O Macho Dominante gerou o Chefe do Bando. O Chefe do Bando era quem detinha as mais poderosas mocas.
4 E o Chefe do Bando gerou o Guerreiro, desafiador da Vida e da Morte.
5 O Guerreiro gerou o Terratenente, semelhante à formiga que se julga proprietária do elefante sobre o qual se encontra.
6 E o Terratenente gerou o Rei da Antiguidade.
7 O Rei da Antiguidade gerou o Tirano, primeiro mestre da malvadez requintada.
8 O Tirano viveu muitos anos, e gerou filhos e filhas. Entre eles gerou o César, que a si mesmo chamava deus.
9 O César gerou o Papa. O Papa diz-se representante exclusivo de deus e sentou-se na sua cadeira, enquanto ele não vem.
10 O Papa gerou o Rei Medieval e sustentou-o na sua infância e juventude, educando-o com vigilância apertada. O Papa também gerou um bastardo – o Senhor Feudal.
11 Através de relações incestuosas com o Rei Medieval e o Senhor Feudal, o Papa gerou mais reis, que o sustentaram na velhice.
12 Entretanto, das relações de ódio entre o Rei e o Senhor Feudal, nasceu o Burguês, filho bastardo a quem se deu pouca atenção. O Burguês educou-se a si próprio, e manteve-se longos tempos na discreta obscuridade, trabalhando.
13 Depois disso, nos dias da sua velhice, o Rei gerou o Político.
14 O Político gerou o Ditador, que embrulhou a cobiça pelo poder em Doutrina, e com ela embriagou o povo.
15 O Ditador, como resultado das suas relações antagonistas com o Povo Abstémio, gerou o Democrata, que apanhou o poder numa bandeja, depois da morte do primeiro, perante o olhar ovino do Povo Ressacado. O Democrata também é político, porém espartilhado pelas regras da democracia. O Político, em geral, dá-se mal com a democracia, por ela ter regras. Por isso, o Político Democrata sente-se fraco, em relação aos antepassados. Mas a democracia é necessária para manter tranquilo o povo que, entretanto, se desintoxicou da anterior Doutrina[1].
16 Entretanto, o Burguês, tornado Grande Empresário, aplicou sorrateiramente próteses locomotoras ao mundo, de forma a controlar o seu movimento. Desta forma, o Grande Empresário convenceu-se a si e ao mundo de que é ele que o move (na verdade, o Grande Empresário limita a um pequeno número os movimentos do mundo, assemelhando-os aos do paciente de uma doença motora degenerativa).
17 O Burguês Grande Empresário adoptou então um irrequieto filho do povo, que não poucas vezes lhe apedrejava as telhas de vidro. Este filho do povo é o Jornalista e já tinha sido adoptado pelo Ditador, contra quem se rebelou pela má reputação que isso lhe conferia junto aos seus pares. O Grande Empresário sustenta o Jornalista, mantendo-o numa relativa liberdade, e ensina-lhe a atirar pedras aos telhados que convém.
18 Perante a ilusão de poder (compreensível, por ter muito de real) que emana do Grande Empresário, o Político Democrata sentiu por ele uma irresistível atracção e a ele se sujeitou com a submissão feminina descrita nas epístolas de S. Paulo, gerando-se uma quimera policéfala, a que deram o nome de Conselho de Administração[2].
19 Vamos agora ao princípio: no princípio foi Lúcifer, o primeiro a cobiçar um lugar que não lhe pertencia.

[1] A democracia tem, ela própria, um efeito alucinogénio, por criar a ilusão de uma real participação do povo no exercício do poder. Neste particular, até a palavra que a designa assume um carácter capcioso.
[2] A aparência, os olhares paralisantes e a capacidade de regenerar as suas cabeças decepadas tornam-no assimilável a uma imaginável hibridação da Medusa com a Hidra da mitologia grega. Estão, porém, fora deste quadro as práticas de mútua aniquilação entre cabeças, observáveis nos C. A.

Civilização

2008-01-15T16:08:00.000Z

Dakar Noir

2008-01-13T00:57:00.000Z

Há os meninos ricos, os meninos pobres e os meninos maus e barbudos. Os meninos ricos moram em prédios altos, sem quintal. Os meninos pobres habitam casebres de adobe. Passam fome, mas têm quintais grandes. Os meninos maus e barbudos moram onde calha, onde melhor possam ser maus. Têm bombas e espingardas, como bons maus que são.

Os meninos ricos têm brinquedos caros, próprios para quintais grandes, e gostam de experimentá-los nos quintais dos meninos pobres. Os meninos ricos brincam alegre e aventureiramente nesses quintais, dando-se a ares de exploradores de mundos ignotos e de apreciadores da vida espartana, habituados aos rigores da natureza. No caminho, lançam moedas pretas ao chão, que os meninos pobres disputam como galinhas ao milho, chafurdando na poeira.

Mas desta vez não foi assim, porque os meninos maus planeavam brincar com as suas bombas e espingardas, fazendo tiro-ao-alvo aos meninos ricos, no quintal dos meninos pobres.

Os papás dos meninos ricos souberam das intenções marotas dos meninos maus e proibiram os seus filhotes de ir brincar para o quintal dos meninos pobres. Acabaram-se então as brincadeiras: nem os meninos ricos puderam brincar aos exploradores, nem os meninos pobres puderam apanhar moedas pretas, nem os meninos maus puderam dar os seus tiros mariolas. Uma grande maçada.

Que é do Menino?

2008-01-03T14:12:00.000Z

- Qual menino?...
- Aquele que está nos braços da mãe, tranquilo, dormindo.
- Ah, sim... por falar nisso, na segunda-feira ainda fomos ao Fórum-Parque... uma canseira!...
- Estiveste na fila?
- Três horas de trânsito! Mas valeu a pena: encontrei o KC300, com hiper-modulador!
- A sério?!
- Cento e quarenta e oito euros... e já com micro-coisos!
- Com micro-coisos?!... mas TR1, não?
- Qual quê! TR2!
- Não posso! Isso foi dado! Que marca?
- Voxant Joy, primeira linha!
- Cala-te mas é a boca! Estou deprimido!
- Eu bem te disse para esperares pelo Natal...
- Nunca mais vou duvidar do espírito do natal... Por falar nisso, o que é do menino?
- Ah, o menino... parece que o parto correu bem. Veio perfeitinho.
- Isso é que é preciso!

«Um menino nos nasceu e logo se nos esqueceu»
in Bíblia Ímpia

O Amor Dói

2007-12-23T12:26:00.000Z

«O amor dói, a uns mais, a outros menos, mas...
mas a todos o Amor dói»
Omaira

Esta canção dos Omaira está no grupo daquelas que me enchem as medidas. Partilha um mesmo espaço com «Wallking in my shoes» e «In your room» dos Depeche Mode; «Echoes» dos Pink Floyd; «Girassol» da Sétima Legião; «Schism» dos Tool; «Erbarme dich», «Kommt, ihr töchter, helft mir klagen» e «Herr, unser Herrscher» de JS Bach; «Die befindlichkeit des Landes», dos Einstürzende Neubauten e muitas outras (a lista não é exaustiva e a ordem é aleatória).

Hoje, lembrou-me qualquer coisa que o meu ortónimo escreveu há cerca de 10 anos:

«...talvez seja esta uma das chaves da perfeição: sentir a dor de Deus...»

Para saber mais sobre os Omaira: www.omaira.info

Crónica do Natal

2007-12-21T19:08:00.000Z

A desvairada agitação que vai nesta gente... tudo por minha causa e sem ser por mim. Traz-me à memória (e soa-me estranho dizer isto, porque as minhas memórias estão sempre aqui, no meu presente eterno; mas vá lá, para que me percebam melhor, traz-me à memória) como tudo começou (outro verbo que inventei para eles, porque não me serve).

A minha pré-existência e auto-suficiência pediam mais. Queria conversar. Alguém que pensasse com independência, e que me interpelasse. Não, não queria alguém que me adorasse todo o tempo e ficasse extasiado com a minha luz, como dizem por aí... Eu não sou assim. Não preciso disso para nada. Ao fim de tudo, eu queria alguém que, livremente, me conhecesse. E esperava que desse conhecimento, surgisse naturalmente uma afeição. Apenas pelo que sou. Pessoas que se conhecem e se tornam amigas, espontaneamente. No fundo, ter mais Vida para além de mim.
Por isso inventei-os na minha mente, o que não foi difícil (é engraçado, este som de redundância), porque bastou pensar em mim próprio, para que surgisse o modelo. Depois foi só dar-lhe forma. A matéria? Isso foi uma brincadeira – um punhado de energia concentrada, basta juntar espaço e tempo e – bumm! – era uma receita que guardava desde...
(eh! eh! adoro estes becos sem saída).
Depois de umas piruetas atómicas, muitas galáxias, estrelas e planetas pelo meio, cá estavam eles. A olhar para todos os lados do mundo, com aquelas mentes inquietas, que me deliciam.

Depois veio a idade da independência: escolher os caminhos. Aí as coisas complicaram-se, naturalmente. Dizem que a culpa foi do Phosphoros. É claro que ele deu uma ajuda. Nunca aceitou muito bem os meus novos amigos... nem o facto de eu os ter feito, de certo modo, superiores a si.
Mas tinha mesmo que ser assim. Não me permiti interferir. Limitei-me a ser a verdade, sem artifícios. Ao contrário do Phosphoros, pai dos demagogos. Assim, cada um achou o seu caminho, levado pelo seu discernimento e escolha. Como eu. E com o Phosphoros a meter confusão (ainda que não tanta como dizem, por não ser preciso). Doeu-me, alguma daquela liberdade desperdiçada.

Muitos perderam a memória de mim. Outros viam-me em todo o lado, ao ponto de ficarem confusos, como numa sala de espelhos. Outros ainda inventaram-me imagens, caras, formas e temperamentos. E que mau feitio eu tinha nas suas mentes! E a gritaria que me ouviam, sempre que trovejava! Vejam bem, as trovoadas: um misto de obra de arte e culinária: uma pitada de matéria ionizada, electrões a passear de um lado para o outro, ao fim ao cabo, uma vaga lembrança da primeira explosão, eu a esmerar-me em beleza e eles a ouvir-me ralhar!... Não vou dizer que nunca percebi, porque isso parece mal, na minha posição. Mas dá vontade.
No meio da barafunda, houve uns quantos que me perceberam. Andavam espalhados pelo mundo. Muitos não se conheciam entre si. Mas conheciam-me. Quer dizer, iam conhecendo... E como era bom falar com essa gente. Falar com cada um na sua língua. Seguir-lhes as dúvidas, as hesitações. E a coragem como assumiam e enfrentavam a incerteza. E a forma como arriscavam seguir algum conselho que eu lhes dava. Isso sim, eram grandes companheiros. Tinham a verdade por bússola, por pequena que fosse. Só por esses, já tinha valido a pena.

O pior foi depois. Com a subtil determinação de uma planta que germina e cresce, surgiu uma nova classe (as classes foram uma invenção dos homens, pelo desejo que têm de ser mais altos uns do que os outros). Classes havia muitas, mas falo aqui de uma que tomou um encargo extraordinário perante os seus semelhantes: falar comigo. Isso mesmo: estes indivíduos audaciosos julgavam-se os únicos capazes de falar comigo. Bem vistas as coisas, eles julgavam-se os únicos verdadeiramente humanos, já que eu criei esta espécie para com ela poder comunicar. E empoleiravam-se, reclamando para si a capacidade de me compreender e de serem compreendidos por mim.
Fartaram-se de escrever coisas sobre mim, para poderem controlar os outros... e a mim próprio (não sei se hei-de rir ou se hei-de chorar!). E como aconteceu isto? De que forma, gente que parecia conhecer-me, se apropriou dessa circunstância para submeter outros? O Phosphoros responderá muito bem, ele tem uma história parecida. Com a diferença de que ele foi menos ambíguo, ao declarar-se meu inimigo.
Muitas vezes dei com eles a fazer coisas incríveis, em meu nome: saquearam cidades, chacinaram populações inteiras, expulsaram-nas das terras em que habitavam. Mas nem para si próprios eram bons: inventaram rituais complicadíssimos, com muito sangue e muito fogo (como se fosse eu a ralhar...), urdiram uma teia de regras que os paralisou por dentro. Obrigaram os semelhantes a trabalhar como escravos na construção de enormes edifícios, a que chamaram pomposamente «Templos», e convenceram o povo de que eu morava lá e até tinha um gabinete ultra-secreto onde recebia o chefe dos sacerdotes. Alguns dos meus amigos ainda disseram que eu não morava em casas feitas por pessoas, mas isto não foi entendido como mais do que uma afirmação interessante. Afinal, era nos templos que os «meus servos» (como eles gostavam de se chamar) se pavoneavam com as suas capas sumptuosas e as palavras solenes, com as quais pairavam acima do povo iludido. No meio disto quem ficou esquecido fui eu. Mesmo que levantassem as mãos ao céu e gritassem as dezenas de nomes que inventaram para mim.

Foi então que me senti só. Mais ainda do que quando tive a ideia de os criar. Porque agora eles estavam ali, à minha frente, mas não me viam nem me ouviam e lançavam palavras ao vento, sem me olharem nos olhos.
Ainda assim, os meus amigos não tinham desaparecido. Alguns deles foram chamados Profetas. Eram os desmancha-prazeres. Entravam pelos domínios dos Sacerdotes e estragavam-lhes a festa. As vestes - e muitas vezes os modos – rudes ofendiam a aparência de santidade dos meus pretensos interlocutores. Mas o principal eram as palavras – agudas como facas, atingiam a podridão bem no seu alvo. E como eu lhes dei razão!: às vezes passeava os olhos pelas multidões em ritual, na esperança de encontrar alguém para dois dedos de conversa. Mas era só um deserto de cançonetas deslavadas, de palavras mortas, repetidas até à náusea, e procurava noutras paragens um descanso para a vista... e para os ouvidos.
Por destoarem do figurino, os meus amigos foram perseguidos. E começaram a escassear. As convulsões sucediam-se, porque o mundo estava a saque da vaidade e do desejo de poder.

Veio à tona uma ideia: serei eu a mostrar-lhes como é. Vou vestir aquela pele frágil. Vou espartilhar-me dentro daquela mente pequenina. Vou provar a matéria: sentir o vento a agitar-me os cabelos, mergulhar na água fria, constipar-me, ser picado por melgas, comer para matar a fome, chorar a morte de um amigo, cansar-me. E conversar. Conversar muito, com toda a gente que eu puder encontrar. Olhar para dentro dos seus olhos. Para que percebam. E mostrar como se faz.

É claro que tudo isto caiu muito mal, nos grupos do costume. Eu era mais um dos desalinhados. E que ousava falar da minha própria parte! E dizer que eu era eu, vejam só! Precisei de usar algum auto-controlo para os encarar serenamente. Nem tinha o alívio de ignorar os seus pensamentos. Alguém imagina o que é contemplar de uma só vez toda a maldade do mundo? A quem muito fala do Inferno, digo: é isso o Inferno.
E não fui eu que os criei? Sim, mas com capacidade de criar... para o bem e para o mal. Esse é uma premissa que guardo desde o início. Por isso, nunca me fiz valer do meu poder para os enfrentar. Vivi entre eles como homem, escolhendo livremente o meu caminho. Enfrentando todas as suas consequências. Também aqui como homem. E paguei o maior preço que, como homem, poderia pagar. Para lhes mostrar como se faz.

Passado mais este tempo, desde então, no mundo dos homens, podemos contar a mesma história que eu já contei. Muda-se alguns nomes, alguns lugares, mas no essencial, está lá tudo. Alguns bons amigos com quem falar, por quem tudo vale a pena. E de resto os templos, os sacerdotes, os povos «escolhidos», a confusão, a cobiça pelo poder, o controlo do semelhante, a aparência de santidade.

Nestas tardes frias, em que quase todos se agitam, nos novos e complicadíssimos rituais de comemoração, mais uma vez os vejo, gritando ao vento, coisas ininteligíveis (palavra estranha, na minha posição).
Mas trago à memória o que vale a pena: aquela gruta escura e aquele arrepio correndo-me a pele (que então descobri, era o frio) e os amigos em volta, cuidando da minha inabilidade auto-inflingida, a adivinharem-me no rosto as aflições de bebé, ainda que não soubesse falar. E foi naqueles olhos de ternura, no toque macio das mãos cuidadosas e nos gestos meigos mas precisos, que encontrei o nunca antes visto reflexo da minha face.

Período

2007-12-17T20:38:00.000Z

Há luzes, luzes, luzes,
De todos os pontos
De e em todas as direcções
Luzes vermelhas cor-de-sangue
Luzes amarelas cor-de-febre
Luzes verdes cor-de-pâncreas,
Luzes azuis cor-de-urina-da-loucura-de-King-George (porfíria... ^^)
Luzes castanhas cor-de-isso-não-se-diz
Luz negra, da mistura rebelde de todas as luzes
Num avesso da Física,
Rios de fotões suicidas, logo, escuros
Luz negra a entrar pelos olhos bovinos do Povo
(O Povo entretido jamais sairá do trilho!)
O Povo entrando em manadas nos estábulos do Grande Crocodilo
Para encher o bucho-da-vaidade com misérias dispendiosas
Aííííí! Toxicodependentes do telemóvel última-geração! Houvesse overdoses de conversa-parva, para vos dar o Eterno Descanso!
Arreda! Tu, ó pelintra das jantes especiais paradas, por teres o gasóleo nos estofos de cabedal!
E tu, ó Sanguessuga Sazonal das benemerências anuais
Com teu coração bondoso a hibernar em nove décimos do calendário, exausto de tanta compaixão gritada ao Vento
(e o Vento sem ouvir, e o Vento sem responder)

Saí-me da frente, gente pastosa
Gente-massa, gente-número, gente-consumidor, gente-consumível
Gente-Combustível da Máquina-a-Toda-a-Volta
Que arfa na gula devoradora da enchurrada humana (humana?)
Enquanto Gente-não-gente a escoar-se-lhe pelos intestinos
Na cadência peristáltica dos horários de expediente
Até que (não sem antes terdes sido lançados ao alto, e de repuxo, em colorida e estrepitosa diarreia)
o laxante do Tempo vos expulse para o marasmo de Janeiro.

São os dias difíceis do Mundo...

Ainda uma escada

2007-12-13T21:16:00.000Z

Há sempre um Acima a chamar, uma gravidade do avesso. E os planaltos são pontos, neste espaço redondo, de raio quase infinito.